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-¡Oh, Hazel, daría cualquier cosa por creerte! -gimió Jane-. Quisiera poder creerte,
pero esas facciones están grabadas tan profundamente en mi memoria y en mi corazón
que lo reconocería en cualquier lugar del mundo en medio de miles de personas, las
cuales podrían parecer idénticas al resto del mundo, excepto a mí.
-No te entiendo, ¿qué quieres decir, Jane? -exclamó Hazel, alarmado hasta el fondo de
su ser-. ¿Quién crees que es?
-No es que lo crea, Hazel. Sé que esta es una fotografia de Tarzán de los Monos.
-¡Jane!
-Es imposible que me equivoque. ¡Oh, Hazel! ¿Estás segura de que ha muerto? ¿No
puede haber posibilidad de error?
-Me temo que no, querida -contestó Hazel tristemente-. Me gustaría poder pensar que
estás equivocada, pero ahora vienen a mi mente un sinfín de pequeños detalles que no
significaron nada para mí cuando creía que era John Caldwell, de Londres, pero que
ahora se convierten en pruebas que confirman
lo que dices. Me contó que había nacido en África y que se educó en Francia.
-Sí, eso sería cierto -murmuró Jane Porter, alicaída.
-El primer oficial, cuando revisó su equipaje, no encontró nada que lo identificase
como John Caldwell, de Londres. Prácticamente, todas sus pertenencias se habían
fabricado o adquirido en París. Todas las prendas u objetos con iniciales llevaban o una
«T» sola o «J.C.T.» Pensamos que viajaba de incógnito bajo sus dos primeros
nombres... J.C. correspondería así a John Caldwell.
-Tarzán de los Monos adoptó el nombre de Jean C. Tarzán -articuló Jane, con voz
monótona y mortecina-. ¡Y está muerto! ¡Oh, Hazel, es terrible! ¡Murió solo en ese
horrendo océano! ¡Me resulta inconcebible pensar que su corazón indomable haya
dejado de latir... que sus poderosos músculos se hayan quedado fríos y rígidos para
siempre! Que él, personificación de la vida, de la salud, de la energía, sea ahora presa de
unos seres viscosos y rastreros que...
No pudo seguir, exhaló un gemido, hundió la cabeza entre los brazos y, sollozante, se
dejó caer en el piso del camarote.
La señorita Porter cayó enferma y se pasó varios días en cama. No deseaba ver a
nadie, a excepción de Hazel y de la fiel Esmeralda. Cuando por fin salió de nuevo a
cubierta, a todos sorprendió el triste cambio que había experimentado. Ya no era la
preciosidad norteamericana lista y vivaracha que sedujo, encandiló e hizo las delicias de
cuantos se acercaban a ella. Se había convertido en una mozuela tranquila y
melancólica, cuyo semblante tenía una expresión de meditabunda desesperanza que
nadie, salvo Hazel Strong, podía interpretar.
Todos los integrantes del grupo se esforzaban por distraerla y alegrarle la vida, pero
era inútil. Alguna que otra vez, el ingenioso lord Tennington conseguía arrancarle una
sonrisa lánguida, pero la mayor parte del tiempo la muchacha se lo pasaba con la vista
perdida en la inmensidad del océano.
Como si la enfermedad de Jane Porter hubiese sido una especie de factor negativo
desencadenante, sobre el yate empezó a caer una lluvia de desdichas. Primero se averió
un motor y tuvieron que permanecer dos días al pairo mientras se efectuaban las
necesarias reparaciones. Luego les pilló desprevenidos una turbonada cuyas ráfagas
arrojaron por la borda casi todo lo que no estaba bien sujeto en cubierta. Posteriormente,
dos marineros mantuvieron una pelea a navajazos en la parte de proa de la nave con el
resultado de que uno de ellos quedó malherido y al otro hubo que aherrojarlo en un
calabozo. Y como remate, para coronar bien el cúmulo de desgracias, el piloto se cayó
al mar durante la noche y se ahogó antes de que nadie pudiera echarle un cabo. El yate