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Jane Porter, la hija del profesor, mantiene una insípida y forzada conversación con
William Cecil Clayton y Tarzán de los Monos. Apenas unos segundos antes, en la
minúscula sala de espera de la estación, ha tenido efecto una declaración de amor y una
renuncia que han destrozado la vida y aniquilado la felicidad de dos miembros del
grupo, pero William Cecil Clayton, lord Greystoke, no es ninguno de esos dos seres.
Detrás de la señorita Porter revolotea la maternal Esmeralda. También ella se siente
feliz, porque ¿no regresa a su amada Maryland? Vislumbra ya a través de la neblina que
forma la humareda el haz de luz que proyecta el faro de la locomotora. Los hombres
empiezan a coger las maletas. De pronto, Clayton exclama:
-¡Por Júpiter! Me he dejado el abrigo en la sala de espera.
Y corre a recuperarlo.
-Adiós, Jane dice Tarzán, tendida la mano-. ¡Que Dios te bendiga!
-Adiós -responde la muchacha con un hilo de voz-. Trata de olvidarme... No, eso no...
No podría soportar la idea de que me has olvidado.
-No hay peligro de que eso ocurra, cariño -afirma él-. ¡Ojalá permitiera Dios que
pudiese olvidarte! La vida me resultaría mucho más fácil si no tuviera presente de modo
continuo el pensamiento de lo que pudo haber sido. Aunque tú serás feliz; estoy seguro
de que lo serás..., tienes que serlo. Dile a los demás que decidí volver a Nueva York al
volante de mi automóvil... No me siento con ánimo de despedirme de Clayton. Quiero
tener buen recuerdo de él, pero me temo que aún conservo demasiados instintos salvajes
como para que confíe en mí durante mucho tiempo el hombre que se interpone entre mi
persona y la única criatura del mundo a la que quiero.
Cuando Clayton se inclinaba para coger el abrigo que había olvidado en la sala de
espera, sus ojos tropezaron con un telegrama caído en el suelo, boca abajo. Se agachó,
dispuesto a recogerlo por si acaso se trataba de un mensaje importante que se le hubiese
caído a alguien. Le echó un rápido vistazo y, auto
máticamente, se olvidó del abrigo, del tren que se acercaba..., de todo, salvo de aquel
pequeño rectángulo de papel amarillo que tenía en la mano. Leyó el texto dos veces
antes de comprender en su totalidad el terrible significado que representaba para él.
Antes de recogerlo del suelo era un aristócrata inglés, el orgulloso y opulento
propietario de extensas haciendas e importantes riquezas... Ahora, inmediatamente
después de haber leído el telegrama sabía que no era más que un menesteroso sin título
y sin un penique. El telegrama lo dirigía D'Arnot a Tarzán, y rezaba:
Huellas dactilares demuestran eres Greystoke. Felicidades.
D'Arnot
Clayton se tambaleó como si hubiese recibido un golpe mortal. En aquel preciso
instante oyó que los demás le llamaban, apremiantes, porque el tren se detenía ya ante el
pequeño andén. Cogió el gabán como aturdido por un impacto inesperado. Les contaría
lo del telegrama cuando estuviesen en el tren. Salió corriendo al andén en el momento
en que la locomotora dejaba oír los dos silbidos que preceden al primer entrechocar de
los topes al acoplarse. Los demás ya estaban en el vagón, se inclinaban desde la
plataforma del «Pullman» y le gritaban que se diera prisa. Transcurrieron cinco minutos
largos antes de que todos estuviesen acomodados en los asientos. Y entonces se dio
cuenta Clayton, por primera vez, que Tarzán no se encontraba entre ellos.
-¿Dónde está Tarzán? -preguntó a Jane Porter-. ¿En otro vagón?
-No -repuso la joven-, en el último momento decidió volver en su automóvil a Nueva
York. Tiene un afán tremendo por conocer lo más posible de Estados Unidos y cree que
desde la ventanilla de un vagón de ferrocarril poco será lo que pueda ver. Regresa a
Francia, ya sabes.