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-Hemos de repetir el juego antes de que sea demasiado tarde y nos hayamos debilitado
tanto que ni siquiera podamos comer -susurró.
Clayton se encontraba en tal estado de postración que ni siquiera dominaba su
voluntad. Jane Porter llevaba tres días sin pronunciar palabra. El joven lord se daba
cuenta de que la muchacha se estaba muriendo. No obstante lo espantosa que era esa
idea, Clayton comprendía que el sacrificio de Thuran o de él posiblemente significara
renovadas energías para Jane, por lo que accedió automáticamente a la
propuesta del ruso.
La lotería se jugó siguiendo las mismas normas de
la otra vez, pero el resultado no podía ser más que
uno: Clayton sacó la moneda de 1875.
-¿Cuándo será? -le preguntó a Thuran.
El ruso se había sacado ya una navaja del bolsi
llo de los pantalones y trataba débilmente de abrirla. -Ahora -silabeó, y sus voraces
ojos se recrearon
glotones en el inglés.
-¿No puede esperar a que caiga la noche? -preguntó Clayton-. Laseñorita Porter no
debe presenciarlo. Íbamos a casarnos, ya sabe.
Una expresión de desencanto decoró el rostro de monsieur Thuran.
-Muy bien -se avino, titubeante-. No falta mucho para la noche. Si he esperado tantos
días... lo mismo puedo esperar unas hora más.
-Gracias, amigo mío -musitó Clayton-. Ahora me pondré junto a Jane y me quedaré
con ella hasta que llegue el momento. Quiero pasar un par de horas a su lado antes de
morir.
Jane Porter estaba inconsciente cuando Clayton llegó junto a ella... El inglés sabía que
la muchacha agonizaba y se alegró de que no se viese obligada a contemplar la horrible
tragedia que iba a representarse allí al cabo de unas horas. Tomó una mano de Jane y se
la llevó a los tumefactos y cuarteados labios. Acarició durante largo tiempo aquella
extremidad demacrada, más parecida ahora a una garra, que en otro tiempo había sido la
bonita, fina y delicada mano de una preciosa joven de Baltimore.
Cerró la noche antes de que Clayton tuviera conciencia de ello, pero se lo recordó una
voz que atravesó la oscuridad. Era la del ruso, que le convocaba para que se sometiera a
su destino.
-Ya voy, monsieur Thuran -se apresuró a responder Clayton.
Por tres veces intentó incorporarse sobre las manos y las rodillas, para poder ir a gatas
hacia la muerte, pero en las escasas horas que permaneció tendido allí la debilidad se
había apoderado de él hasta tal extremo que le era imposible acudir al lado de Thuran.
-Tendrá que venir usted, monsieur -le indicó con un hilo de voz-. No me quedan
fuerzas suficientes para ponerme a gatas.
-Sapristi! -murmuró Thuran-. Intenta escamotearme mi «premio».
Clayton oyó el ruido que ocasionaba al hombre al arrastrarse por la cubierta del bote.
Al fmal, un gemido desesperado.
-No puedo arrastrarme -oyó lamentarse al ruso-. Es demasiado tarde, me has timado,
sucio perro inglés.
-No le he timado, monsieur -replicó Clayton-. He hecho todo lo que he podido para
levantarme, pero volveré a intentarlo, y entonces tendrá usted su «premio».
Clayton recurrió de nuevo a las casi nulas energías que le restaban y le pareció oír que
Thuran hacía lo mismo. Al cabo de casi una hora, el inglés logró ponerse a gatas, pero al
primer movimiento que intentó para avanzar, cayó de bruces.
Un momento después oyó una exclamación triunfal por parte de monsieur Thuran.