LAS MAQUINARIAS DE LA ALEGRÍA - La Pollera

Paul se tomó de la pechera de la camisa de Williams. Williams sintió que le saltaban los
botones. Parecía como si Paul, en su congestionada intensidad, fuera a pegarle. Paul
hinchó los carrillos, de la boca le salió un vapor que empañó los anteojos de Williams. —
¡Orgulloso de ti! ¡Te adoro! —Le sacudió el brazo como si bombeara, le golpeó el hombro,
le rompió la camisa, le abofeteó la cara. Los anteojos de Williams volaron por el aire y
cayeron en el linóleo con un débil tintineo.
—¡Caramba! ¡Lo siento, Williams!
—No es nada, no te preocupes. —Williams recogió los anteojos. El cristal derecho
estaba astillado como una ridícula tela de araña. Miró a Paul que estaba allí, azorado,
disculpándose, preso en el laberinto demente del vidrio, tratando de liberarse. Williams no
dijo nada.
—¡Paulie, eres tan torpe! —chilló Helen.
El teléfono y el timbre de la puerta sonaron al mismo tiempo, y Paul hablaba y Helen
hablaba, y Tom se había ido quién sabe a dónde, y Williams pensó claramente, no estoy
mareado, no quiero vomitar, de veras, pero me iré ahora al cuarto de baño y me marearé
y vomitaré allí. Y sin decir una palabra, entre el sonido del timbre, de la campanilla, de la
conversación, los chillidos, la confusión de disculpas, la amistad consternada, por los
cuartos recalentados, caminó atravesando algo que parecía una multitud, la dejó atrás, y
apaciblemente cerró la puerta del cuarto de baño, se arrodilló como si fuera a rezar a Dios
y levantó la tapa del inodoro.
Fueron tres boqueadas, Williams apretaba los párpados, velados de lágrimas, no
estaba seguro de sentirse bien, no sabía si respiraba o si lloraba, si las lágrimas eran de
dolor o de tristeza, o si no eran lágrimas. Oyó el agua que escapaba de la porcelana
blanca hacia el mar, y se quedó allí arrodillado, como implorando.
Del otro lado de la puerta, voces. —¿Estás bien, Williams, estás bien de veras?
Williams revolvió en el bolsillo del abrigo, sacó la cartera, buscó, vio el billete de vuelta,
lo sacó, se lo metió en el bolsillo del pecho, y lo oprimió con la mano. Al fin se puso de
pie, se limpió cuidadosamente la boca y se quedó mirando a un hombre extraño de
anteojos de tela de araña que asomaba en el espejo.
De pie delante de la puerta, dispuesto a abrirla, la mano en la perilla de bronce, los ojos
muy apretados y el cuerpo balanceándose, sintió que no pesaba más de cuarenta y seis
kilos.
EL MEJOR DE LOS MUNDOS POSIBLES
Los dos hombres se balanceaban sentados uno junto al otro, sin hablar durante todo el
largo rato en que el tren avanzó en el frío crepúsculo de diciembre, deteniéndose en
sucesivas estaciones. Cuando la duodécima estación quedó atrás, el más viejo de los dos
murmuró:
—¡Idiota, idiota! —en voz baja.
—¿Qué? —El más joven levantó la vista del Times.
El viejo meneó la cabeza sombrío. —¿No ha visto a ese estúpido que acaba de bajarse
corriendo, detrás de la mujer que huele a Chanel?
—¿Ah, ella? —El joven, parecía, no sabía qué hacer, reírse o sentirse deprimido.—
Una vez me bajé del tren para seguirla.
El viejo resopló y cerró los ojos. —Yo también, hace cinco años.
El hombre contempló a su compañero como si hubiera encontrado un amigo en el lugar
más improbable.
—¿Le. . . le ocurrió lo mismo cuando llegó al final de la plataforma?