LAS MAQUINARIAS DE LA ALEGRÍA - La Pollera

increíblemente delicada. Nadie aceptaría que alguna vez fue parte de muchos bosques
alejados de las ciudades y las gentes necias.
La mujer de Fabian, Alyce, observaba a su marido, sin dejar de mirarle la boca. Los
ojos no le pestañearon ni una vez en todo el tiempo en que él habló de la muñeca que
tenía en brazos. El a su vez no parecía consciente de nada excepto de la muñeca; el
sótano y las gentes que allí había se borraban en la niebla que lo cubría todo.
Pero al fin la pequeña figura se agitó y estremeció.
—¡Por favor, no hables de mí! Sabes, a Alyce no le gusta.
—A Alyce nunca le ha gustado.
—¡Shhh, no lo digas! —gimió Riabúchinska—. Aquí no, ahora no. —Y luego,
velozmente, se volvió hacia Króvitch y movió los labios minúsculos.— ¿Cómo ocurrió
todo? Lo del señor Ockham, quiero decir, el señor Ockham.
Fabian dijo: —Es mejor que te vayas a dormir ahora, Ria.
—Pero yo no quiero —contestó Riabúchinska—. ¡Tengo tanto derecho a escuchar y
hablar, soy tan parte de este asesinato como Alyce o ... o el señor Douglas incluso!
El agente de prensa arrojó el cigarrillo. —No me metas en esto ... —Y miró a la muñeca
como si de pronto fuera de un metro ochenta de alto y estuviera respirando allí delante.
—Es sólo porque quiero que se diga la verdad. —Riabúchinska volvió la cabeza para
mirar a todos los que estaban en la habitación. Y si me encierran en mi ataúd no habrá
verdad, porque John es un consumado mentiroso y tengo que vigilarlo ¿no es cierto,
John?
—Sí —dijo Fabian, con los ojos cerrados—. Supongo que sí.
—John me quiere más que a todas las mujeres del mundo, y yo lo quiero y trato de
entender su equivocada manera de pensar.
Króvitch dio un puñetazo en la mesa.
—¡Maldición, Fabian! Si cree usted que puede...
—Yo no puedo nada —dijo Fabian.
—Pero ella...
—Lo sé, sé lo que usted quiere decir —dijo Fabian con calma, mirando al detective—.
La tengo en la garganta, ¿no es cierto? No, no. No en la garganta. En alguna otra parte.
No sé. Aquí, o aquí. —Se tocó el pecho, la cabeza.— Es rápida para esconderse. A veces
no puedo hacer nada. A veces es sólo ella, sin nada de mí. A veces me dice lo que tengo
que hacer, y obedezco. Está en guardia, se enoja conmigo, es honrada cuando soy
deshonesto, buena cuando junto todos los pecados posibles. Vive una vida aparte. Ha
levantado un muro en mi cabeza y vive allí, ignorándome si trato de hacerle decir algo
incorrecto, colaborando si sugiero las palabras y los gestos adecuados. —Fabian
suspiró.— De modo que si usted quiere seguir me temo que Ria tenga que estar presente.
Con encerrarla no haremos nada bueno, nada bueno.
El oficial Króvitch se sentó en silencio casi un minuto y al fin tomó una decisión.
—Muy bien. Que se quede. Bien puede ser que antes de terminada la noche, por todos
los demonios, esté lo bastante cansado como para interrogar a una muñeca de
ventrílocuo.
Króvitch desenvolvió un cigarro nuevo, lo encendió y arrojó una bocanada de humo. —
¿De modo que usted no reconoce al muerto, señor Douglas?
—Tiene un aire vagamente familiar. Podría ser un actor.
Króvitch dijo una palabrota. —Acabemos con las mentiras, ¿qué está diciendo? Mire
los zapatos de Ockham, la ropa. Es evidente que necesitaba dinero y que vino aquí esta
noche a mendigar, pedir prestado o robar algo. Permítame que le haga una pregunta,
Douglas. ¿Está usted enamorado de la señora Fabián?
—¡Un momento! —exclamó Alyce Fabián.
Króvitch le indicó que se tranquilizara. —Se sentaron ahí, los dos juntos. No soy
precisamente ciego. ¡Cuando un agente de prensa se sienta donde tendría que estar