No digas que fue un sueño - Terenci Moix

No digas que fue un sueño
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Terenci Moix
elementales que Cleopatra no podía aprender a través de sus filósofos o en los libros de
la Gran Biblioteca.
Era el hombre que puso su destino en manos de una reina y apostó su vida por un
sueño. El hombre que perdía jugando a los dados con Octavio y jugando a la vida con su
pueblo. El hombre que ya no tenía nada en el mundo, el desposeído de la fortuna, el
bufón de los dioses. Marco Antonio.
Cleopatra se rebeló contra sí misma, maldijo a aquel Egipto que le exigía tantos
sacrificios, clamó de ira ante el rostro impasible de los dioses. Lloró amargamente
porque había estado a punto de levantar la mano contra el hombre que ya no era nada
por querer ser suyo del todo. Y mientras corría por la playa, con los brazos abiertos,
deseosa de estrechar contra su pecho todo el fracaso de Antonio, arrojaba juramentos
contra aquel nuevo César de relumbrón, aquel ser inhumano que, después de
arrebatarle todas las cosas por las cuales había vivido, pretendía robarle la última
oportunidad de todo ser acorralado: esperar con serenidad la llegada de la muerte. Y
esperarla con ternura, en compañía del elegido para compartir después la larga noche de
contarlos años.
Cuando el estío alcanzaba su punto culminante y los vientos del desierto azotaban el
mundo con latigazos de fuego, las tropas de Octavio acamparon delante de Alejandría. Y
ante las gigantescas murallas, respaldadas por una historia rica en prestigio y distinción,
el joven paladín de la prudencia estuvo a punto de sentirse un dios y meditó sobre cierta
famosa estratagema de Alejandro el Magno, que le permitió tomar Egipto sin encontrar
defensas. En aquella ocasión el dios soldado compareció ante el oráculo de Amón, en el
oasis de Siwa, e hizo que el más poderoso de los dioses egipcios de aquel tiempo se le
apareciera nombrándole ante el pueblo su hijo y heredero.
Si la fábula resultó provechosa para el nacimiento de Alejandría, otra semejante
podría resultar igualmente beneficiosa para aquellos días en que Alejandría y Egipto
entero se disponían a ingresar en los dominios de Roma. Pero el particular sentido de la
prudencia que siempre valió a Octavio sus mejores éxitos le aconsejaba esperar. La
divinización llegaría a su debido tiempo, cuando él y todos sus sucesores se inscribiesen
en los grandes templos del Nilo en calidad de reyes absolutos y, teniendo en cuenta la
mentalidad del pueblo egipcio, dioses indiscutibles.
Desde el punto más alto de su palacio, en el lugar donde años atrás tuvo un
observatorio que le servía para estudiar los secretos de los planetas, Cleopatra
contemplaba ahora el campamento enemigo. Atisbaba a lo lejos las amenazadoras moles
de las torres de ataque, la soberbia monstruosidad de las catapultas, la asfixiante
humareda de los fuegos donde se hervía el aceite para un próximo ataque. Y supo que la
muerte se encontraba ya muy cerca, porque todas las muertes estaban implícitas en la
caída de Alejandría.
Y la ciudad había enmudecido. Su blancura espectral recordaba más que nunca a un
campo plagado de sepulturas. Las calles vacías anunciaban la inminencia de la
catástrofe. Los grandes edificios consagrados a la cultura parecían a punto de
derrumbarse ante la inminente irrupción de los bárbaros.
Pero el heroísmo todavía conoció un último arrebato, embravecido e inútil como la
locura del vino, cuando Marco Antonio mandó abrir por sorpresa la Puerta de la Luna y
cayó sobre una avanzadilla de la infantería romana, obteniendo así su primera victoria
desde los trágicos días de Accio. Pero Cleopatra no quiso engañarse y sólo vio en aquella
victoria el fulgor momentáneo del rayo. Y entendió que los ímpetus de Antonio le
convertían en un centauro ideal para deslumbrar a sus soldados en plena batalla, pero
en un dudoso defensor de la ciudad caso de que ésta se viese obligada a sufrir un asedio
demasiado prolongado.