No digas que fue un sueño - Terenci Moix

No digas que fue un sueño
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Terenci Moix
Pero el fracaso de Antonio era una evidencia dramática porque no sólo afectaba a los
sentimientos de Cleopatra sino a las necesidades de Egipto. El fracaso de Antonio la
precipitaba en la caída de aquel mundo por el que tanto había luchado y que ya nunca
sería el mismo si los romanos se aprovechaban de aquella derrota y, dándole la vuelta,
la convertían en una poderosa ventaja a favor de su conquista. Y había un hombre que
sabía hacerlo perfectamente, un verdadero experto en el arte de los giros totales:
Octavio, el inmediato visitante de Alejandría,
Cleopatra era consciente de una realidad patética: -Antonio no volvería a recuperarse
y su impotencia decretaría la de Egipto. En este trance de muertes compartidas ella se
aferraba a su antigua necesidad de acción, a las ansias de combate que continuaban
latiendo en el fondo de su alma, e imaginaba cuál hubiera sido su destino de haber
amado a Octavio y no a Antonio. Sin duda Egipto habría salido afortunado, pues aquel
joven odioso que se acercaba por Asia con el propósito de destruirlo, aquel Octavio
podría haber sido una poderosa combinación de los elementos contradictorios que Egipto
necesitaba para su supervivencia. Podría haber sido faraón y césar a la vez. El gran
gobernante que sabe utilizar el cerebro para conservar los mundos que ha conquistado
el brazo.
Y una vez más Cleopatra se vio inmersa en los contrasentidos del amor. Ya no le
preocupaba tanto la terrible rueda de los amores no correspondidos como la
sorprendente teoría de la descompensación. Se la confirmaba su inmenso amor hacia
Antonio y su odio hacia Octavio. Ninguno de estos sentimientos encajaba con el hombre
a quien iban dirigidos. Pues ella se parecía mucho más a Octavio que a Antonio, e
incluso era probable que, sentados ante una mesa de conversaciones, Octavio y ella
terminasen compenetrados y hasta unidos por su afinidad en muchos puntos. Entre
ellos, que Marco Antonio era un pobre borracho a quien sólo le quedaba esperar
tranquilamente la llegada de la muerte.
iLa muerte! Ninguna de las religiones extranjeras que mantenían culto abierto en
Alejandría, a guisa de consulados de los dioses, había conseguido atenuar por completo
el impacto de su llegada. La muerte aparecía siempre como una maldición definitiva a la
que era necesario conjurar por medio de promesas consoladoras. Pero en el Alto Egipto,
en las tumbas de las gentes de Tebas, el genio egipcio consiguió convertir la muerte en
compañera inseparable de la vida. Y lo hizo a base de colorines. Cabalgando por encima
de escuelas teológicas tan severas y racionales como los misterios primigenios de la
vida, los lejanos antepasados de Cleopatra le transmitían una lección de alegría, una
atmósfera bonancible y aparentemente despreocupada que daba a la muerte el aspecto
de una kermés entre frívola y coquetona, convertida en un lujo más de los mortales
privilegiados.
En el mausoleo que Cleopatra se hacía construir en Alejandría, detrás del templo de
Isis, los colores de la muerte aparecían desplazados por los de la vida. Lentamente se
estaba convirtiendo en un museo para la eternidad: el museo destinado a contener todos
los recuerdos del quehacer cotidiano en las aldeas del Nilo, toda la sabiduría de
Alejandría, los objetos más bellos de la artesanía popular, las joyas más preciadas de la
orfebrería selecta y el catálogo, a menudo exhaustivo, de los dioses creados a lo largo
de los siglos por la fe de los hombres de Egipto.
En aquella época en que se sentía asediada continuamente por la presencia de la
muerte, Cleopatra pasaba largas horas en su mausoleo, meditando sobre los momentos
más extraordinarios de lo que fuese su vida hasta entonces y recapacitando sobre los
extraños destinos de Egipto. Y, como siempre, el país se erigía en idea inseparable de
todas sus experiencias. Era inseparable de la muerte como lo había sido de la vida. Era
inseparable de su personalidad intelectual como lo había sido de sus batallas. Y era