No digas que fue un sueño - Terenci Moix

No digas que fue un sueño
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Terenci Moix
Octavio se peleen a muerte. Si llegaran a ponerse de acuerdo, Egipto se convertiría en
provincia romana.
Dio un brusco manotazo que rechazaba la vida entera de Octavio. Su mirada, después
de recorrer espacios inciertos, se posaba ya en las costas de Siria.
-¡Que se quede Octavio con Roma! -exclamó-. ¡Que extienda sus tentáculos sobre
todo Occidente! Cuanto más lejos, mejor. Mientras, yo viajaré a Siria para trabajar por
los intereses de Egipto y dirigiré los deseos de Antonio hacia las rutas que todavía no
han sido holladas por las botas de Roma.
-Algún día lo harán. ¿Quién podría detenerlas?
-Un guerrero y una reina -dijo ella con decisión.
-Es decir, dos amantes.
Ella se incorporó. En su decisión no había límites. Para su empuje no había descanso.
-Una espada y un cerebro. La ambición y la mano que la ejecuta. Serán inseparables.
Y algún día podrá decir la Historia que Roma sólo llegó a temblar ante los ejércitos de
Aníbal... y ante una serpiente del Nilo.
«Ciudad odiosa -solía exclamar Totmés para sus adentros-. Alejandría, cuna de todas
las abominaciones. Alejandría, revoltijo de razas impúdicas. Quien te fundó no podía ser
egipcio. Quien logre amarte siempre será un extranjero sobre la tierra.»
Alejandría cerca de Egipto. No de Egipto. Ni siquiera en él. Solamente «cerca», en
opinión de los contemporáneos. Ciudad en todo extraña al país cuyos límites cerraba.
Invención demasiado moderna, transmitida en herencia a una familia singular. Legado
de ambigüedad para una dinastía de sangre macedónica que al prendarse de las
peculiaridades de Oriente las convirtió en corrupción.
Y Totmés, que regresaba a palacio atravesando los jardines de Serapis, tuvo miedo
una vez más. Porque le angustiaba aquel dios inventado por los Tolomeos a base de
mezclar tendencias aisladas de divinidades griegas con rasgos originales de las
divinidades egipcias.
Porque, además, todo en Alejandría vacilaba entre mundos opuestos y, a menudo,
litigantes. Porque su alma sentíase rechazada por las calles abocadas al mar, los palacios
blancos como espectros, las avenidas impolutas, inmensas, infinitamente más anchas
que las mejores de sus ciudades del Alto Nilo.
Pero sobre cualquier otra consideración latía el pavor que le inspiraba el mar. Y le
dominaba la indignación al pensar que un mozuelo, por muy Magno que fuese, pudiera
inventarse una ciudad condenada a ser acariciada constantemente por las olas
encubridoras de los abismos tenebrosos en cuyas simas ningún dios egipcio se atrevió a
habitar.
A fin de exorcizar sus miedos, aquel Totmés que no era sino un trasplantado en
Alejandría, continuaba invocando al genio del Nilo; al bondadoso Hapi, el dios
hermafrodita que, en los relieves antiguos, ofrecía a los grandes faraones los
maravillosos dones vegetales que sólo el gran río puede deparar.
En su aversión hacia el mar Totmés demostraba que era un egipcio de corazón. Y en
su vehemente desprecio hacia el cosmopolitismo de Alejandría ratificaba lo obstinado de
sus raíces nilóticas. Muy especialmente aquella mañana en que se había visto envuelto
en el intenso tráfico del mercado de los ídolos, conjunto adyacente al barrio de los
templos, donde se venden todo tipo de imágenes de los dioses principales e incluso de
los secundarios (pues el pueblo es imprevisible en su piedad).
Y al mezclarse con la multitud que iba y venia de acá para allá, formando una marea
tumultuosa muy capaz de devorarse a sí misma, comprendió Totmés por qué no se