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ígidamente alejado de las caricias de su mujer. La ausencia del abuelo había dejado en la
habitación un rincón negro en el que estaba agachada Loil Bry, volviéndose sólo para reprender
a Loilanun.
Todos los miembros de la tribu eran robustos, con una gruesa capa de grasa subcutánea. Loil
Bry conservaba aún el renombrado porte de años atrás, aunque tenía el pelo gris y la cabeza
hundida entre los hombros mientras miraba la cama fría del hombre a quien había amado
durante media vida, desde que lo viera por primera vez: un invasor herido.
Loilanun era de una materia más pobre. La energía, el poder de amar, la ancha cara con ojos
inquisitivos como barcas negras, habían pasado de largo por Loilanun, directamente de Loil Bry
al joven Laintal Ay. Loilanun era delgada y de piel amarillenta, y desde la muerte de su marido,
muy joven, vacilaba al andar. Y vacilaba también, quizás, cuando intentaba emular la majestad
con que la madre dominaba el mundo del conocimiento. Estaba irritada ahora, mientras Loil Bry
se lamentaba casi continuamente en el rincón.
—Basta, madre. Tu llanto me ataca los nervios.
—Tú has sido demasiado débil para llorar a tu hombre. Yo lloraré y lloraré hasta que me
muera. Lloraré sangre.
—Mucho bien te hará. —Loilanun le ofreció pan a su madre; ella lo rechazó con un gesto
desdeñoso. — Lo ha hecho Shay Tal.
—No comeré.
—Yo lo quiero, mamá —dijo Laintal Ay.
Aoz Roon llegó a la puerta de la torre y llamó; traía de la mano a su hija Oyre. Oyre, un año
menor que Laintal Ay, lo saludó alegremente cuando él y Loilanun se asomaron a la ventana.
—Sube a ver mi perro de juguete, Oyre. Es un verdadero guerrero, como tu padre.
Pero la madre volvió a meterlo otra vez en la habitación y le dijo secamente a Loil Bry: —Es
Aoz Roon, quiere acompañarnos al entierro. ¿Puedo decirle que sí?
Meciéndose ligeramente, y sin mirar, la mujer mayor respondió: —No confíes en nadie. No
confíes en Aoz Roon. Es demasiado atrevido. Él y sus amigos esperan apoderarse de la
sucesión.
—Tenemos que confiar en alguien. Tú debes gobernar ahora, madre.
Loil Bry rió amargamente y Loilanun miró a su hijo, que aferraba, sonriendo, el perrito de
hueso.
—Entonces lo haré yo, hasta que Laintal Ay sea un hombre. Él será el Señor de
Embruddock.
—Eres una necia si crees que Nakhri lo permitirá —respondió la anciana.
Loilanun no replicó; en los labios se le dibujó una línea amarga, vio la cara expectante del
hijo, y bajó los ojos a las pieles que cubrían el suelo. Sabía que las mujeres no gobernaban.
Todavía no habían enterrado al padre, y ya el poder de la madre sobre la tribu se perdía
alejándose corno las aguas del río Voral, nadie sabía hacia dónde. Dando una brusca media
vuelta, gritó por la ventana, sin mas:
—Sube.
Tan avergonzado quedó Laintal Ay por esa mirada de su madre (como si ella hubiese
advertido que él jamás podría compararse con el abuelo, y menos aún con el más antiguo
portador del nombre de Yuli) que no se movió, demasiado herido para recibir a Oyre cuando
entró en la habitación junto con el padre.
Aoz Roon tenía catorce años; era un hermoso y arrogante cazador que luego de sonreír con
simpatía a Loilanun y de tirar levemente del pelo a Laintal Ay, dio el pésame a la viuda. Era el
año Diecinueve después de la Unión, y Laintal Ay ya tenía sentido de la historia. Se agazapaba
en los rincones de olor indefinible de esa vieja y húmeda habitación, entre líquenes y telarañas.
La palabra historia le recordaba los lobos que aullaban bajo las torres, con la grupa cubierta de
nieve, mientras algún héroe viejo y huesudo exhalaba el último aliento.
No sólo había muerto el abuelo Yuli. También Dresyl. Dresyl, primo hermano de Yuli, tío
abuelo de Laintal Ay, padre de Nahkri y de Klils. El sacerdote había sido llamado, y Dresyl se
había hundido rígidamente en el polvo, el polvo de la historia.
El muchacho recordaba con afecto a Dresyl, pero temía a sus belicosos tíos, los hijos de
Dresyl, Nahkri y el menor, Klils. Por lo que había entendido pensaba que, a pesar de lo que