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Apenas sofocó esa duda, apareció otra. ¿Y el lenguaje de la religión? ¿No era también una
invención de los hombres, y quizá de hombres agradables y poco prácticos, como el padre
Sifans?
«La fe no es paz sino tormento; sólo la Gran Guerra es paz. » Al menos, esa parte del credo era
cierta.
Yuli se atenía, sin embargo, a su propio criterio, y no buscaba la compañía de los otros novicios.
Se reunían para las lecciones en un salón bajo, húmedo y neblinoso llamado Grieta, a veces en
la oscuridad total, a veces a la luz de unas mechas que llevaban los padres. Cada lección
terminaba con un rito peculiar, que hacía reír a los novicios más tarde en el dormitorio: el
sacerdote apretaba la mano contra la frente de los novicios, y les señalaba el cerebro. Los dedos
de los sacerdotes eran ásperos de tanto palpar las paredes mientras se movían rápidamente por
los laberintos del Santuario, incluso en la más negra tiniebla.
Cada novicio se sentaba en un curioso banco de ladrillos de arcilla, frente al instructor. Cada
banco estaba decorado con un bajorrelieve distinto, para poder identificarlos en la oscuridad. El
instructor se sentaba a horcajadas en una montura de arcilla, a mayor altura.
Cuando sólo habían pasado unas semanas desde el comienzo de las clases, el padre Sifans
anunció el tema de la herejía. Hablaba en voz baja, tosiendo. Peor que no creer era creer
erróneamente. Yuli se inclinó hacia adelante. Ni él ni Sifans tenían luz; pero la llamita
fluctuante del instructor de la clase próxima ponía un nimbo anaranjado en torno de la cabeza de
Sifans y le echaba una sombra sobre la cara. La túnica blanca y negra le desintegraba por
completo el contorno de la figura, y lo confundía con la oscuridad. La niebla giraba alrededor, y
seguía a quienes caminaban con lentitud, practicando la lectura de paredes. Toses y murmullos
llenaban la caverna. El agua goteaba incesantemente, como una campanilla.
—Un sacrificio humano, padre, ¿has dicho un sacrificio humano?
—El cuerpo es precioso, el espíritu prescindible. Este hombre ha hablado contra los sacerdotes,
diciendo que tenían que ser más frugales... Ya habéis avanzado bastante en los estudios para
asistir a la ejecución... Un ritual de tiempos bárbaros...
Los ojos nerviosos, dos puntitos anaranjados, brillaron en la oscuridad como una señal lejana.
Cuando llegó la hora, Yuli atravesó las lúgubres galerías tratando nerviosamente de leer las
paredes con los dedos. Entraron en la caverna mayor, llamada Estado. Allí las luces estaban
prohibidas. Se oyeron unos susurros mientras los sacerdotes se congregaban. Yuli se aferró
subrepticiamente al ruedo de la túnica del padre Sifans, para no perderlo. Luego la voz de un
sacerdote declamó la
historia de la larga guerra entre Akha y Wutra. La noche era de Akha, y los sacerdotes protegían
a la grey durante la batalla de la larga noche. Quienes se oponían a los guardianes, debían morir.
—Traed al prisionero.
Se hablaba mucho de prisioneros en el Santuario, pero éste era especial. Se oyó el ruido de las
pesadas sandalias de la milicia, y de algo que era arrastrado por el suelo. Después, la luz.
Una ardiente columna de luz. Los novicios quedaron boquiabiertos. Yuli reconoció la vasta sala
por donde había pasado con Sataal, mucho antes. La fuente de la luz, como entonces, estaba
muy alta. Era enceguecedora.
En la base de la columna luminosa había una figura humana, atada a un marco de madera, con
los brazos y las piernas abiertos. Estaba de pie, y desnuda.
Cuando el prisionero gritó, Yuli reconoció esa cara apasionada, cuadrada, enmarcada en pelo
corto. Era el joven a quien había oído hablar una vez en Prayn: Naab.
También la voz y el mensaje eran reconocibles: —Sacerdotes, no soy vuestro enemigo, aunque
me tratéis como tal, sino vuestro amigo. De generación en generación habéis caído poco a poco
en la inercia. Sois menos, y Pannoval muere. No nos contentemos con adorar a Akha. ¡No!
Tenemos que luchar a su lado. Tenemos que sufrir. Tenernos que desempeñar nuestro papel en
la gran guerra entre el cielo y la tierra. Tenemos que reformarnos y purificarnos.
Detrás de la figura atada había hombres de la milicia, con yelmos que resplandecían a la luz.
Llegaron otros con teas humeantes, y acompañados por phagors. Se detuvieron. Alzaron las teas
y el humo se elevó en serenas volutas. Un rígido cardenal se adelantó, vestido con la túnica
blanca y negra y tocado con una mitra muy adornada. Golpeó tres veces el suelo con una vara