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Kyale y Tusca. Lámparas de aceite ardían en los nichos, iluminando el camino de Vakk a Reck,
y la muchedumbre ascendía por los estrechos corredores de piedra y se apretaba en las gastadas
escaleras, llamándose unos a otros mientras llegaban a la arena de juegos.
Arrastrado por esa ola humana, Yuli se encontró de pronto ante la gran cámara de Reck, con
luces que parpadeaban en las paredes curvas. Al principio sólo vio un sector de la cámara,
atrapado entre los muros del corredor por donde la gente tenía que pasar. Cuando él se movió,
Akha también se movió a lo lejos, muy alto, encima de las cabezas de la gente.
Yuli dejó de escuchar lo que decía Kyale. Akha lo miraba; la monstruosa presencia de la
oscuridad se había hecho realmente visible.
En Reck sonaba la música, alta y estimulante. Música en honor de Akha. Y allí estaba Akha, de
frente ancha y horrible, y enormes ojos pétreos y ciegos, pero que lo veían todo, iluminados
desde abajo por las lámparas. De los labios dejaba caer una mueca de desdén.
En el desierto no había nada comparable. A Yuli le temblaban las rodillas. Una poderosa voz,
que apenas podía reconocer como la suya propia, exclamó dentro de él: —Oh, Akha, al fin creo
en ti. Tuyo es el poder. Perdóname, y acéptame como siervo.
Y junto a esa voz de alguien que deseaba esclavizarse, otra hablaba al mismo tiempo, más
calculadora. —La gente de Pannoval ha de comprender una gran verdad —decía— y para
alcanzarla convendría seguir a Akha.
Le asombró su propia confusión, que no disminuyó mientras entraba en Reck y veía una parte
mayor del dios de piedra. Naab había dicho que los humanos tenían reservado un papel en la
batalla entre el cielo y la tierra. Yuli sentía esa lucha dentro de sí.
Los juegos eran muy excitantes. A las carreras y el lanzamiento de jabalinas, siguieron las
luchas entre humanos y phagors de cuernos aserrados. Luego vino el tiro al murciélago; Yuli
emergió de su piadosa confusión y miró el excitado bullicio. Tenía miedo de los murciélagos.
La bóveda de Reck estaba atestada de esas criaturas peludas, que colgaban allá arriba con alas
membranosas. Los arqueros se adelantaban por turno y disparaban unas flechas que llevaban
hebras de seda. Los murciélagos heridos caían revoloteando, y eran inmediatamente remitidos a
la olla.
La vencedora fue una muchacha de cabellos negros y largos. Llevaba un vestido rojo vivo
ajustado al cuello y que le llegaba a los pies; tendía el arco y disparaba con más precisión que
cualquier hombre. Se llamaba Iskador, y la multitud la aplaudió con entusiasmo, y nadie más
que Yuli.
Luego hubo combates de gladiadores, hombres contra hombres y hombres contra phagors, y la
sangre y la muerte cubrieron la arena. Pero todo el tiempo, incluso cuando Iskador tendía el arco
y el hermoso torso, Yuli sentía con gran alegría que había encontrado una fe sorprendente. Y
pensaba que la confusión interior se le aclararía con un mayor conocimiento.
Recordó las leyendas que había oído junto al fuego, al lado de su padre. Los mayores hablaban
de los dos centinelas del cielo. Contaban que los hombres de la tierra habían ofendido en cierta
ocasión al dios de los cielos, cuyo nombre era Wutra. Entonces Wutra había despojado a la
tierra de su calor. Y ahora los centinelas esperaban la hora del retorno, cuando Wutra volvería a
mirar con afecto a la tierra, y á ver si los hombres se conducían mejor. En ese caso, suprimiría el
hielo.
Yuli se veía obligado a reconocer que su pueblo era salvaje, como decía Sataal. De otro modo,
¿cómo habría permitido su padre que lo capturaran los phagors? Pero con todo, tenía que haber
alguna verdad en esas leyendas. En Pannoval se conocía una versión más razonada de la misma
historia. Según ella, Wutra era sólo una deidad menor; pero vengativa, y estaba perdida en el
cielo. El peligro que los amenazaba procedía del cielo. Akha era el gran dios de la tierra:
gobernaba las profundidades, donde se sentía seguro. Los dos centinelas no eran benignos; por
encontrarse en el cielo, pertenecían a Wutra, y podían volverse contra la humanidad.
Los versos que había aprendido de memoria empezaban a cobrar sentido. De ellos brotaba la
luz, y Yuli murmuraba con placer lo aprendido con dolor, mirando al mismo tiempo el rostro de
Akha:
El cielo derrama excesos, el cielo no da esperanzas; la tierra de Akha protege contra estas
asechanzas.
Al día siguiente, se presentó humildemente ante Sataal y le dijo que se había convertido.