10 prosa poética fp 10

En aquellos dos escenarios, el manso y el hórrido,
los temores se mudaron en patéticos sosiegos.
He vivido tres espacios… ¿Será posible sentir el
instante mismo del sueño? Aquel que cuando aún no
estando durmiendo, ya estamos dormidos. La
incógnita del último momento de conciencia que nos
lleva al sitio del sueño. Minuto nunca sentido y no
sabido.
El espacio real, labró imágenes, que repercutieron
en mi cerebro, vagaron por mi mente, descubrieron
la cueva de la fantasía, se enrolaron en sombras
negras, y las dieron vida.
Y entonces refraguada, acudiéronme con su esencia
mental, obscuras, tenebrosas e inciertas, vibrando en
temible arte negro, de locos, e hicieron sus andanzas
por el indomable escenario de mi cerebro en sueño,
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y por mis nervios subconscientemente tensos.
Y más tarde, tras raudo episodio de lacónico terror,
soñando, caí inconsciente, en un mundo hosco y
mudo, dentro del mismo sueño. Sin control de mi
cuerpo, sin control del pensar, sin control de mi
imaginación, en un mundo más hondo que los
sueños.
* * *
Intenté entrar nuevamente en la casa del Sueño…
Imposible. No puedo entrarme en mí mismo. Yo, el
único habitante de mí, no puedo volverme a mí
mismo. No pude franquear la puerta insondable del
tiempo. Subí las densas gradas del insomnio. Una
gran puerta de bronce color metálico, pesada, como
de hierro permanente, ese gris mate impenetrable y
solitario, ese dantesco gris del sueño o del desmayo
me separaba de mí mismo. Quise abordar el
resquicio obscuro… fue inútil. Las puertas del sueño
estaban cerradas.
Las ideas, las memorias, los recuerdos, vagan
solos por la mente, nadando en el aire de la calma, y
se arman entre sí para montar el sueño; y se cruzan y