10 prosa poética fp 10

El desmadre
El potro crío relincha su quietumbre ávida de
pastizales profundos. La mano piafera entornada al
pecho, el hocico altivo al viento, la crin inquieta de
distancia, el coceo tembloroso. El portón cruje su
vetustez, el arco llora su soledad, el alba pena la
brisa fría.
Voces encorvadas de labriegos bajo el poncho
presuroso, aquietan el lazado en el cuello inmóvil,
apenas de pie la figura… Luego, los polvos
aduermen nuevamente los pedrizales vastos.
La jaca, encalmada su mirada de madre en la tierra,
asegura el viejo paso en la atalaya montuosa
mirando ir al cabestro y al potro sumidos en un
soliloquio de inquietud…
Mientras, un gran pato chapotea las aguas, que la
noche olvidó.
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El cuento del pájaro preso
Un pájaro de campo, olor de viento, color de nido,
virgen de palabras, ha descarriado su camino en la
techumbre, y vaga temblando piador los corredores.
Alcobas de paso niño reciben su angustia, y miran
adolecidas sus golpeteos de brisa en los cristales
vacíos.
El jardín vá de rosa, viento y ala pura, y enverdece
los campos mansos, enfermos de lejanía para el ave
presa.
Voces compasivas en la tristura, y frívolas otras,
de albedrío, alternan bajo los latidos de su humilde
corazón, gris de campo y nocturno de nudo.
Plumas sedosas, casi pardas, blanqueando apenas,
desnudan en cada aleteo la dulcedumbre de sus
entrañas tibias.
Hostigado en la errancia, aprisiona sus quejidos en
la intimidad de un teja desmayada.
Sus trinos enajenan la soledad de sus pasos.
Y suavemente, tan ala, tan como quien se recoge de
pesadumbre, parece desbordar las últimas querencias