10 prosa poética fp 10

La canoa sola y ciega en su madera, vieja de mar,
cargada al hombro el remo dormido, con sus velas
colmadas de viento, se mece aquietada en el muelle.
El horizonte, anidado apenas en sombras de nube,
se pierde ciegamente en la tarde.
Las ataduras ceñidas a la barca, parecen desgajarse.
La canoa solitaria forcejea a cada oleaje, presa de
tanta brisa, vaciada de distancias.
Obscurece en cada arena, una a una…
La tarea de la noche se adensa en negror y frío. De
pronto, una brisa descarriada recorre las playas. ¡Las
ataduras, astilladas, han cedido! La canoa del remo
dormido se desliza en descamino, sin rumbo, enjuta,
rudamente; perdida en su quietud, sepultada en su
noche desconocida, se va adentrando a la mar, con
sus velas encorvadas a toda brisa, en busca de
inmensidad.
Los maderos, acodillados entre sí por doquier,
suenan y resuenan desgajándose, venciendo la porfía
de la ola.
Barca sin remero, barca del pueblito batido en la
tormenta, atronado de lumbres que el rayo amordaza
y prende.
Barquita sola.
640
Y el pescador descubre en la bravura sorda y
remota de la ola informe, una barca que va
quebrando sus brisas, maniatada del agua, suelta de
bridas, como se rompe y abre en alas, en brazos
cayendo sobre la madera que se desintegra y tiembla
en el aire a cada manotazo del oleaje.
Mientras el Pescador remira la costa como un alba,
va atemorizando su alma viendo y repasando la
canoa que se profundiza en la noche, harapienta,
desgarrada, tristemente deshaciéndose en una
distancia sin medida, sin remo, sin cuna, sin ser…
Y los últimos trozos desgajados le dicen, al
desperdigarse en un golpe de mar, que son tan
infinitos en su /desaparición/, que hasta la distancia
es ya tan sólo un nombre, una noción relativa que el