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lenta, inconsciente… son apenas baldosas sin color<br />
Todo aquí es sin color. Todo tiende ha ser grisáceo.<br />
626<br />
Un gris que no es color … se podría decir que aquí<br />
todo es incoloro.<br />
Hay una poterna abierta tras estos dos últimos<br />
pasos que me separan del graderío, de la única senda<br />
que me comunica con la vida<br />
Necesito el trozo de hierro. Solo por un trozo de<br />
hierro he seguido este camino… podría cejar…<br />
Tras la puerta apenas colgada, al fondo, se dibuja<br />
un maletero abandonado. Manuscritos de polvo se<br />
deshacen por mis manos. En un reverso escribo este<br />
momento: “-Maestro, ¿qué es el tiempo?<br />
-¿El tiempo?… un cofre siempre abierto, a donde<br />
se van regando las horas…”<br />
* * *<br />
Al pié, esquinado, ¡un hierro delgado se descubre<br />
apenas! Intentaré trizarlo. A mi izquierda se aquieta<br />
un lecho forjado en bronce. Acodillándolo entre sus<br />
adornos quebraré el trozo obscuro. Estaré más<br />
sosegado con la puerta cerrada… ¡resignado a la<br />
incomunicación!<br />
La puertilla algo remordida ha recorrido un trecho.<br />
Libre ya, gira un tanto más. Se detiene, está<br />
toscamente atascada. Alzándola recorre un trecho<br />
aún corto. Torna a remorderse. Arrimándome<br />
pesadamente… queda un entresijo apenas. Un hilo<br />
de vida asciende por las gradas, cruza, y viene hacia<br />
mí. Me deja una ansiedad lejana de voces que<br />
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extraño, golpes, palabras, risas. Es el vivir…<br />
Muevo el lecho, y vibra largamente, despertando<br />
su sombra dormida que describe en la pared. Luego,<br />
la sombra se adormece, torna al sueño del tiempo.<br />
Entrecruzo el hierro entre los adornos laberínticos,
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