10 prosa poética fp 10

los mustios perfiles reposaron asiéndose en las
perladas hojas de su ternura, cruzaron por él ráfagas
de temor; hasta su más tibio retoño que creaba
aquella longevidad dura y cruenta, se desgajó, y
cayó en el polvo, hasta palidecer.
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Luego, aquel árbol que fue niño, pareció
sumergirse en un solitario y desértico sueño de
oscuridad, y sintió dentro de sí el estrujamiento y la
sequedad de los nervazones milenarios de los
árboles viejos. Se adormeció con la frente gacha,
como los ramajes que lo ampararon.
Mecíanse las ramas rasgando el polvo, inclinadas
con pesadumbre, cual quietudes cargadas de paz.
Cuando después de mucho tiempo tornó a la
claridad, el cercano árbol viejo y sus raíces eternas
se le asemejaron como un sueño oscuro y profundo.
Mas, su faz inclinada volvió a mirar las alturas, y
fijando su marcha en ellas, creció lento y apacible.
Las aves caían en sus ramas, mientras el cierzo
estremecía al ramaje que miraba gemirlas a sus pies.
Bajo sus cortezosas se aquejaban ancianas de
vestimenta negra, y él, alejadizo y receloso de su
negritud, no osaba sentirlas. El sol tendíale sus
rayos, y el árbol volteaba sus hojas hacia la luz, mas,
cegadas en la porfía, desmayaban. Al vaho de la
tierra despreciaba, era casi niebla emanando desde el
reposo de sus raíces, de aquellas que las tenía por
sus ramas muertas.
Los copudos árboles que le circundaban
desaparecieron poco a poco, y cada uno gravaba en
las entrañas toscas del árbol, un fosco y profundo
recuerdo.
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Cuando los niños desgarraban sus cascarones
trepando hacia sus alturas, y arranchaban las últimas
hojas pregonando su triunfo, sentía un tierno dolor
de felicidad.