Los disidentes del universo - Biblioteca Mexiquense del Bicentenario

Es difícil aceptar que alguien que suspende la vista durante
horas sobre un tablero intacto, mientras sostiene la cabeza con
ambas manos a manera de pedestal, esté en verdad reflexionando
sobre los caminos que lo conducirán a una posición
ganadora. Cualquiera que conozca el espíritu del ajedrez sabe
que la concentración que demanda no puede mantenerse incólume
después de cierto tiempo, y que la tensión que se acumula
debe encontrar a veces su válvula de escape en un movimiento
profiláctico o no del todo intrépido, siempre y cuando no tenga
visos de ser un error garrafal. Pero en ocasiones lo que obsesiona
al ajedrecista no es tanto la bullente combinatoria de secuencias
que diez o doce jugadas más adelante lo guiarán a una ventaja
tan infinitesimal como incierta, sino la cercanía de una continuación
obvia, la seguridad incoercible de que cualquier mirón
que echase un vistazo al tablero desde fuera atinaría en un dos por
tres con la variante que daría sentido y hondura a todo el plan
hasta entonces desarrollado. Es esa cercanía, la sombra de esa
posibilidad escurridiza y quizá flagrante, como la carta robada
de Poe, la que tortura y hace vacilar al jugador, y que posándose
como un ave de mal agüero sobre su cráneo sudoroso, comienza a
picotearlo en la sien, una y otra vez, se diría de manera sarcástica,
cegándolo con la negrura de sus alas y dando un nuevo sentido,
más aterrador y opresivo, a la idea de amenaza, que es el arma
más sutil en el ajedrez, pero que dirigida contra uno mismo termina
por convertirse en una prueba de cordura.
Antes de Kasparov, muchos otros ajedrecistas han experimentado
esa suerte de trance en el que la conciencia no sólo se
evade de la realidad, sino que enfrascada como se encuentra
en los recovecos de una posición no necesariamente compleja,
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