Los disidentes del universo - Biblioteca Mexiquense del Bicentenario

No se trata únicamente de que a lo largo de la partida de ajedrez
el jugador concentre toda su creatividad y energía analítica al
cometido, si se quiere estéril, de acorralar al rey contrario, ni de
que durante las horas que dedica a su entrenamiento la realidad
se nuble y pierda sus colores hasta reducirse a una contienda de
fuerzas negras y blancas, entretejidas según la lógica del instinto
asesino, que es una lógica más obsesionante y primitiva que la que
impera en la búsqueda de belleza y aun de perfección; se trata de
que la imagen del tablero acompaña al jugador en todo momento,
día y noche, como una sombra maléfica incluso cuando se supone
que debería descansar, cuando el sueño debería disolver el estremecimiento
que experimentó tras una ligera vacilación en su
estrategia y el enemigo podía capitalizar una fisura apenas vislumbrada;
se trata de esa pregunta que todo gran ajedrecista se
plantea sin descanso, ya no digamos al comienzo de cada torneo
importante, sino cuando coloca las piezas para una nueva partida,
no importa qué tan formal; esa pregunta en apariencia sencilla y
se diría excesiva, pero de consecuencias imprevisibles cuando se
formula de manera espontánea, y que Vladimir Nabokov coloca
en el centro de su novela La defensa: “¿Qué otra cosa existe en el
mundo fuera del ajedrez?”
Una de las razones por las que este juego milenario (este “triste
desperdicio de cerebros” como lo denominó Walter Scott), puede
ser tan absorbente, tan tentador y a su manera tiránico, radica
en que aun la partida más breve se sitúa en un punto limítrofe
entre la armonía y el vértigo. Hay una plasticidad elemental,
pero al mismo tiempo inagotable, en ese enfrentamiento de
fuerzas simétricas que tanto se parece a la lucha siempre seductora
de la mano izquierda contra la derecha; pero también hay
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