Los disidentes del universo - Biblioteca Mexiquense del Bicentenario

para ser más exactos, cuyos anillos vendríamos a ser precisamente
nosotros, quienes a causa de la rabia o el hastío siempre estamos
a punto de fracturar el cuerpo del gusano largándonos
muy dignos gritando: “¡es el colmo!”, lo cual en vez de dolor o
sufrimiento produce en la masa ordenada una especie de alivio
y en ocasiones aplausos, quizá por la ilusión de movimiento.
Pero aunque el anélido se recomponga y siga creciendo en
proporción directa a la ineptitud de la señorita, que nadie sabe
si atiende en la tierra prometida de la ventanilla, el orden que
instaura la cola es bastante precario y, acorde con su estructura
filiforme, pende sólo de un hilo.
“Todo orden —escribió Walter Benjamin— no es sino una situación
columpiándose al borde del abismo”. Basta que el tiempo
muerto se convierta en desesperación para que el orden incipiente
de la cola se rompa y nos precipitemos en el abismo
de agolparnos con nuestros semejantes frente a una puerta
cerrada, formando un puño humano que nunca se contenta con
reclamar educadamente que alguien abra de una buena vez, y
que en realidad quiere matar algo más que tiempo.
Lo primero en encenderse es la queja, sus detonantes son insospechados
y variopintos, y si se quiere, minúsculos o arbitrarios:
desde una falsa viejita que está intentando colarse, hasta el feo
espectáculo de la nuca sudorosa del calvo que nos tocó delante.
La queja tiene la cualidad de viajar como un escalofrío y luego
regresar como un espasmo a todo lo largo de la lombriz, reproduciendo
las maneras del viento sobre los juncos, lo cual pronto
da lugar a la confusión y a los empellones, mientras sigue creciendo
el reclamo de ¡portazo, portazo!, ese grito de guerra del
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