Untitled - José María Álvarez

AUTOR
8 de Septiembre - Domingo - Villa Gracia
Anoche dormí muy mal, con extrañas pesadillas y una sensación
muy desagradable de fiebre en cada despertar. Esta mañana,
lo mismo. Debe ser el día, que ha estado constantemente
denso y obscuro, pesado, y hace un par de horas que de pronto
–y eran las 5 de la tarde– se ha hecho de noche y ha empezado
a llover. Llover es una de las cosas más raras que pueden
suceder en esta tierra.
Hoy hace ciento veintitrés años que nació Alfred Jarry. Debería
ser fiesta. Qué tipo tan inmenso.
He pasado la tarde tumbado, leyendo cosas sueltas, sin demasiada
gana ni concentración. Unos poemas de Tristan
Corbière, páginas deshilvanadas de un libro que compré en saldos
hace tiempo, GENIUSES TOGETHER de Humphrey
Carpenter, y que rememora el París de los años Veinte y sus
escritores, un poco de las ANTIMEMORIAS de Malraux (quería
refrescar el vuelo a Saba)... y escuchando a Tortelier –lo
adoro– en unos conciertos de Vivaldi.
He hablado con Guillermo Cabrera. Dice que Emma
thompson está en California. Le ha dicho que a finales de mes
los veré en Londres, camino de San Petersburgo. No tengo ganas
de escribir ni de seguir malleyendo. Voy a ver alguna película.
O a beber, escuchando a Chopin.
Me gusta contemplar a Carmen.
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