III Certamen Literario de Narrativa Breve - Publicatuslibros.com

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III Certamen de Narrativa Breve “Revista Digital I.E.S. Ventura Morón” cubo volcado. Llega al extremo del corro, rebota y vuelve más encendida: “Dicen que la caja no pasa por la escalera. Que a lo mejor tienen que sacarlo”. «¿Y ahora por qué me levantáis así? ¡Cuidado! ¡Que no puedo sujetarme! Me tirarán... No puedo moverme. Que alguien me quite esto de la cara. No me deja respirar...» A la periodista, una farola próxima le parte la sombra por la cintura. Las piernas quedan alargadas contra la acera. El torso repta hasta la altura del zócalo de la pared que tiene a su espalda. Creo que es demasiado tímida para estas cosas. Pobre. Le daré la exclusiva. Qué raro. La gente lleva ropa de abrigo. Pero yo no noto nada de frío. Además, vuelve a caer esta lluvia, tan fina como una rociada de cristales astillados. Sin embargo, tampoco me mojo. Qué sensación tan extraña. Parece que ya salen. Pobre hombre, quien quiera que sea. Van a abrir la caja. Claro, tendrán que colocarlo un poco después del trajín de la escalera. Pero se va a empapar. Eso es, cubridlo con los paraguas. Me acercaré a la chica. Espero que no se asuste cuando me vea. Pero... Esto es todavía más extraño: ¿cómo es que puedo verlo todo desde aquí atrás? ¡Dios! No puede ser. No es Muriel. Ese hombre es... ¡es idéntico a mí! ¿Cómo es posible que no lo haya visto nunca en la escalera? «¡Ricardo! ¡Ricardo! (¡Qué coño hago llamándome a mí mismo!) ¿Y qué hago al otro lado de la calle? ¿Y qué hago acostado aquí, en esta...? ¡Jesús! ¡Pero si es...! ¡Ricardo!». Al llegar junto a la periodista novata, una ráfaga helada me llama por la espalda, como hace un rato en el callejón del cementerio. Es una voz áspera que parece venir desde debajo de varias capas de musgo. La chica no me reconoce. Normal. De cerca es todavía más joven. Todo esto es rarísimo. Como un sueño. Estoy allí, más pálido que un cristal, tumbado dentro de esa caja abierta sobre la mesa que han colocado en la acera. Y también aquí, junto a esta muchacha que no me conoce. Y tan tranquilo, como si todo esto no tuviera nada que ver conmigo. Y, además, parece que soy el único que sabe lo que está pasando. Estúpidos mirones. No se apartan ni para que puedan cerrar el ataúd. «¡Ricardo!». Otra vez esa voz. «Ya sé: estoy soñando. Eso es. Y ahora me despertaré». 98
III Certamen de Narrativa Breve “Revista Digital I.E.S. Ventura Morón” –Mire, señorita: no sé qué está pasando, pero le aseguro que Ricardo Amarilla no ha fallecido todavía. Lo tiene usted delante ahora mismo–. ¿No me oye? ¿O no le interesa lo que le estoy diciendo? Es usted más inexperta de lo que pensaba. ¡Ah!, que están cerrando el féretro y no quiere perdérselo. Pero desde aquí no podrá ver nada... Sí. Ya lo tapan. Pero... ¡Eh! ¡Ehhh...! 99
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