III Certamen Literario de Narrativa Breve - Publicatuslibros.com
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<strong>III</strong> <strong>Certamen</strong> <strong>de</strong> <strong>Narrativa</strong> <strong>Breve</strong> “Revista Digital I.E.S. Ventura Morón”<br />
Título: Un plan casi perfecto<br />
Autor: María A<strong>de</strong>lai<strong>de</strong> Castelli<br />
Baja. Culigorda. Analfabeta. Hasta bizca, por momentos. Insignificante. Rencorosa. Presumida.<br />
Y alguien <strong>de</strong>cidió <strong>de</strong>positarla en mi vida.<br />
Pensaba tenerlo apalabrado con Dios, el tema <strong>de</strong> los karmas, pensaba que se me concediera<br />
un camino más fácil, y resulta que no, no hay límite a la dureza <strong>de</strong> las pruebas: hay gente que<br />
tiene cáncer en escandalosas eda<strong>de</strong>s, que sufre acci<strong>de</strong>ntes horribles, que lucha con hijos<br />
imposibles, y luego hay cruces así, lastres que parten los riñones <strong>de</strong>jando la mente en blanco,<br />
esfuerzos inútiles, gratuitos, sin meta al horizonte, sin ni siquiera el valor <strong>de</strong> una <strong>de</strong>sgracia real.<br />
Yo no la podía ver. Y ella a mí tampoco. El odio entre mujeres es un sentimiento bien <strong>de</strong>finido,<br />
firme, que a menudo no ve otra salida que la eliminación recíproca. Y <strong>com</strong>o es muy difícil que<br />
nos matemos a hostias, buscamos vías más sutiles, que a veces requieren espera, estrategias,<br />
y algún esfuerzo mental.<br />
Mi <strong>com</strong>pañero notaba <strong>de</strong>s<strong>de</strong> hacía cierto tiempo que la expresión <strong>de</strong>l rostro se me cambiaba <strong>de</strong><br />
golpe, virando <strong>com</strong>o la <strong>de</strong> un Jano bifronte <strong>de</strong> la sonrisa a esa mueca que <strong>de</strong>lata el paso <strong>de</strong><br />
lentas, funestas, ominosas nubes por las antesalas <strong>de</strong>l cerebro: yo la veía morirse en<br />
maravillosos choques frontales por las autopistas <strong>de</strong>l estado los fines <strong>de</strong> semana, imaginaba<br />
con gozo atropellarla <strong>de</strong> noche <strong>de</strong>lante <strong>de</strong> su casa sin que nadie se asomara a la ventana;<br />
pasaba con diligente saña una y otra vez encima <strong>de</strong> su cadáver, mientras todas y cada una <strong>de</strong><br />
mis moléculas disfrutaban <strong>de</strong> la vista <strong>de</strong> las paralelas rayas <strong>de</strong> sangre que los neumáticos<br />
marcaban yendo p’alante y p’atrás. La visualizaba caerse en un avión veraniego, rumbo a un<br />
<strong>de</strong>stino barato en <strong>com</strong>pañía <strong>de</strong> unos entusiasmados horteras; o aún mejor a la vuelta, entre<br />
sombreros <strong>de</strong> paja, maracas y collarcitos <strong>de</strong> semillas amazónicas. Repasaba <strong>de</strong>tenida y<br />
mentalmente la visión <strong>de</strong> su vehículo sin frenos bajar a toda pastilla la cuesta <strong>de</strong>l pueblo hacia<br />
el fatal primer cruce en el cual inevitablemente se estrellaría contra algún obstáculo <strong>de</strong> una<br />
soli<strong>de</strong>z sin réplicas. Veía el horrorizado estupor dibujarse en su cara, sentía el tendón <strong>de</strong> su<br />
tobillo <strong>de</strong>recho darle con insensato ahínco al pedal aflojado. Y luego me imaginaba<br />
<strong>com</strong>puesta, <strong>com</strong>pungida y elegante en su entierro mediocre, mientras se le construía a medida<br />
un castillo <strong>de</strong> estrafalarios elogios estándar, <strong>de</strong> cuyo repertorio, estoy segura, se guardan las<br />
chuletas junto con los billetes cobrados para la grotesca función, y ese ejercicio me llenaba por<br />
breves instantes <strong>de</strong> paz, <strong>de</strong> plenitud existencial, <strong>com</strong>o un beneficioso aceite <strong>de</strong>slizando<br />
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