III Certamen Literario de Narrativa Breve - Publicatuslibros.com

III Certamen de Narrativa Breve “Revista Digital I.E.S. Ventura Morón”
Título: Suite nupcial
Autor: Nacho Albert Bordallo
Amor mío, hace tanto que no frecuentas mis sueños. No sé si recuerdas la temporada
que pasamos juntos. Por eso te escribo ahora, para refrescarte la memoria, por si ya te has
olvidado. Yo padecía del oído y tú de la vista. Apenas te oía llegar cuando te habías dado ya de
bruces contra el único cristal del inmueble que parecía oponer resistencia al paso del tiempo y
la cochambre. De tantos impactos tenías la frente hundida, como una almohada vieja o un
satélite tras una lluvia de meteoritos. Sin embargo, esa eventual porfía tuya no te restaba ni un
ápice de belleza sino todo lo contrario. Aquella oquedad en tu cabeza desencadenaba toda
suerte de mohines que solían conferirte cierta excentricidad y una personalidad arrebatadora.
Yo te quería. Es extraño, pero si lo pienso fríamente no recuerdo un solo día en que aquel
magnífico ventanal albergara una mota de polvo, una muesca o vaho. Permanecía límpido e
incorrupto como si de la extremidad de un santo o la túnica sagrada se tratase. Y eso que nos
alojábamos en un hotel abandonado cuyas habitaciones nadie había tenido a bien limpiar
desde hacía más de veinte años y por consiguiente aquella lámina de vidrio habría de estar,
como mínimo, mugrienta. Pero nada más lejos de la realidad. Estaba resplandeciente y dejaba
pasar el espectro solar en todo su esplendor. Por el contrario, la depauperación circundante en
las paredes y el techo no nos afectaba porque ambos teníamos el pleno convencimiento de
que las virtudes son contagiosas y que nosotros también éramos inmunes a las bacterias, el
deterioro y los agentes erosivos del océano. Hasta bromeábamos con que allí estábamos un
poco más cerca de la eternidad, como aquellos individuos que se zambullían en un estanque
mágico y vivían para siempre. Con los años he comprendido que aquella vitalista actitud ante
los embates de la vida no era otra cosa que cosa del amor. Ignorábamos que éramos víctimas
del arrobamiento.
Todas las mañanas salíamos al balcón, humillábamos la cabeza como tributo al sol y
nos deleitábamos en la contemplación de una playa de arena volcánica y decenas de
pesqueros anclados en la bahía. Yo describía todo aquello cuanto consideraba susceptible de
complacerte y tú gratificabas mi arrullo con una leve caricia. Pero entonces comenzaba el
fragor y la sensación de paz se hacía trizas contra el parqué; pequeñas astillas saltaban por los
aires como fuegos artificiales. Se estremecía la habitación, el edificio, la ciudad entera. Abajo
las hormigoneras y las máquinas excavadoras no cejaban en su empeño de echarnos de allí o,
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