III Certamen Literario de Narrativa Breve - Publicatuslibros.com
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<strong>III</strong> <strong>Certamen</strong> <strong>de</strong> <strong>Narrativa</strong> <strong>Breve</strong> “Revista Digital I.E.S. Ventura Morón”<br />
meses pateándose la calle empresa por empresa, seis meses apelando a conocidos, seis<br />
meses enviando currículos y acudiendo a entrevistas en las que muchas veces coincidía con<br />
sus antiguos <strong>com</strong>pañeros. Ya no se miraban a la cara, ya no se preguntaban unos a otros<br />
cómo les iba, se alegraban cuando alguien les <strong>de</strong>cía que uno <strong>de</strong> ellos había encontrado<br />
trabajo, se <strong>de</strong>silusionaban pensando que otro les había quitado un puesto <strong>de</strong> trabajo.<br />
Y la vuelta a casa... –no te preocupes, cariño, en seguida encontrarás otra cosa...<br />
Y no había otra cosa, ni siquiera estaba ella. Tendría que haberse dado cuenta antes,<br />
pero le había <strong>de</strong>dicado tanto tiempo a la fábrica... y una noche dudó en preguntarle<br />
abiertamente, pero ella capturó su duda con los ojos y no esquivó su mirada <strong>de</strong>safiante: –¡Lo<br />
tomas o lo <strong>de</strong>jas, es lo que hay! –sentenció su mujer con frialdad–, y supo que en aquel mismo<br />
momento empezaba a <strong>de</strong>slizarse hasta la miseria por un tobogán sin freno.<br />
Empleó su último arranque <strong>de</strong> dignidad en marcharse <strong>de</strong> casa y ella, arrogante, le<br />
sostuvo la mirada. Pudo acudir a sus amigos, a la familia lejana que aún le quedaba en su<br />
tierra, pero <strong>de</strong>cidió que nadie más le iba a dar otra bofetada en la vida y se marchó a la calle,<br />
se mezcló con la gente para ser uno más. Se sentó en un banco <strong>de</strong> un parque y se consoló<br />
pensando que por primera vez <strong>de</strong>s<strong>de</strong> que salió <strong>de</strong> Asturias tenía todo el día por <strong>de</strong>lante para<br />
no hacer nada. Fue entonces cuando cayó en la cuenta <strong>de</strong> que nunca había hecho lo que le<br />
gustaba. Decidió cambiarse el nombre, o mejor aún, <strong>de</strong>cidió, ya que no tenía nada, que<br />
tampoco tendría nombre, y así nadie le mutilaría su nombre abreviándoselo ni le harían <strong>de</strong><br />
menos con algún apodo cursilón <strong>com</strong>o le gustaban a su mujer, y satisfecho, sin nombre, buscó<br />
una pensión barata don<strong>de</strong> gastó el dinero que le quedaba y tomó sus últimas cenas <strong>de</strong>centes.<br />
Se habituó a ver <strong>de</strong>s<strong>de</strong> lejos <strong>com</strong>o su hijo salía <strong>de</strong>l colegio hasta que un día le pareció<br />
que el niño le reconoció con su traje <strong>de</strong>sgastado y su aspecto <strong>de</strong>saliñado, y sintió vergüenza.<br />
Rompió entonces el único hilo que le quedaba con su pasado, que era su hijo, coqueteó con la<br />
droga y el sexo rápido en un pasadizo <strong>de</strong> la ciudad, entre lechos <strong>de</strong> cartones y olor a orina,<br />
presenció la paliza <strong>de</strong> unos jóvenes a un mendigo y se dio cuenta <strong>de</strong> que no tenía raíces, ni<br />
patria, ni casa, ni nombre, ni siquiera tenía ya origen, y que si todavía tenía algo en <strong>com</strong>ún con<br />
alguien era con aquellas personas que tampoco tenían nada. Pasaba mucho tiempo sentado<br />
en un banco <strong>de</strong>l vestíbulo <strong>de</strong> la estación, esperando a su padre quizás, <strong>com</strong>o cuando era niño<br />
y no podía hacer otra cosa más que esperar. Ya se había acostumbrado a pedir y recibir<br />
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