La fabulosa historia de los pelayos

que les estaba propiciando el número 28. Todavía no habían contado el último
premio cuando la señora pegó un grito ensordecedor que hizo volverse a clientes
y crupieres de otras mesas vecinas: había vuelto a salir el dichoso número. Para
entonces, mi padre ya había perdido la ganancia de las últimas siete horas de
trabajo, y todavía quedaban unos seis mil dólares para nivelar nuestra cuenta
general de gastos. En ese momento, amparándose en el sólido conocimiento
matemático que aseguraba que el número 28 era un número que en esa ruleta sólo
resultaba interesante para gente de Arkansas, Iowa, o como mucho de Minnesota,
mi padre dijo profundamente para sus adentros:
«No tienes cojones de volver a salir ni una vez más en toda la noche. No
tienes cojones».
No será ninguna sorpresa decir que hubo otro estremecedor grito, pero en este
caso no quedó claro si de alegría o debido al susto de ver a mi padre caer
redondo encima del tapete de la mesa siete con algunas fichas en la mano. Por
fortuna, no nos vemos obligados por nuestros editores a buscar un final épico a
este libro, y aunque no creo que exista final más noble para un jugador
profesional que lo aquí narrado, lo cierto es que la poética dejó paso a la
pragmática en el momento en que mi padre abrió los ojos en la enfermería y se
dio cuenta de que todavía le quedaban muchas apuestas por arriesgar en su vida.
La descripción de aquellos guardias de seguridad intentando asistir a mi
padre, la botella de oxígeno que unos enfermeros trajeron volando, la camilla
que enseguida apareció, el gentío abriendo paso algo alborotado y la ambulancia
que esperaba en la puerta del casino es algo que ninguno de nosotros vio, ni
siquiera mi padre. Según él siempre nos cuenta, durante escasos segundos pensó
que era un infarto y que su hora había llegado, pero después de perder la
conciencia durante más de cuarenta y cinco minutos de pronto comprendió que no
iba por ahí la cosa. Por fin el doctor de guardia le explicó que lo suyo había
sido un ataque fulminante de estrés. El cansancio, y sobre todo la tensión
acumulada del último mes, le había pasado factura y a partir de entonces tendría
que cuidarse.
—No salió una vez, que salieron cuatro —rezongaba a veces.
Por primera vez aparecía una seria secuela derivada del juego. Ésta duraría
dos años hasta ser totalmente erradicada, sin que por ello mi padre abandonase
en ningún momento su profesión.
Dos días después, con la alegría de saber que gracias a los resultados
generales del grupo podíamos volver a España recuperando gastos e incluso
ganando algo, mi padre pudo montarse, junto al resto del equipo, en el avión que
nos llevaría de nuevo a Madrid.
La conclusión final de nuestra aventura americana fue que la única manera de
hacer rentable la operación Pelayo en Las Vegas era quedarse a vivir de manera
estable allí, y desde luego eso no era fácil de digerir para nadie. En
definitiva, nos volvíamos a España con el firme propósito de buscar nuevas vías
de penetración en la industria del juego, seguir desarrollando nuestra actividad
buscando el parapeto de otros jugadores y, al mismo tiempo, darnos a conocer de
una manera pública.
Unas semanas después de nuestro regreso vimos cómo Ángel y Alicia entendían
que también les había llegado la hora de dejar la actividad del juego, el
primero para acabar trabajando en temas de editoriales relacionados con la
medicina, y la segunda en un negocio propio basado en asuntos de trapos y modas.
Dicha salida certificó de manera definitiva el final de la flotilla y el
principio de nuevos e inexplorados caminos para la explotación de nuestro
negocio.
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LOS SUBMARINOS