La fabulosa historia de los pelayos

que aguardan a ser repartidas. Existen en el mercado americano varios programas
de ordenador que te ayudan a cuantificar esa ventaja y a elegir la decisión
mejor ante el no muy amplio número de situaciones posibles. Es decir, todo
estaba inventado —no como en el caso de la ruleta—, y sólo había que seguir los
caminos abiertos por venerables maestros rompecasinos.
Éstos explicaban cómo llevar complicadas cuentas de figuras, dieces y ases
para saber si habían salido en la densidad adecuada a las cartas repartidas o a
más bajo nivel, que era cuando se producía la ventaja ya descrita. Yo proponía a
la flotilla que llevásemos la cuenta creando imágenes asociadas a números. Uno
de enero. Dos Hermanas. Tres mosqueteros. Cuatro jinetes. Quinta del Sordo.
Sexta flota. Siete samurais. Mambo número Ocho. Nueve sinfonías y, por supuesto,
los Diez Mandamientos de Charlton Heston.
Cuando empezamos a tener problemas por la falta de amabilidad de nuestros
rivales en el juego de la ruleta, decidimos abrirnos al veintiuno, que por otra
parte había sido un número mítico en nuestras primeras relaciones con el mundo
de la ruleta y la bola.
Recuerdo que lo decidimos durante una Semana Santa en Cádiz. Yo estaba
interesado en conocer el original estilo costalero de esta abierta ciudad y
realizamos una especie de convención de empresa a la que asistió toda la
flotilla en activo, regalados con las bendiciones de la primavera, del incienso
y de la sal.
Además de posicionarnos en distintos puntos de España con parejas de jugadores
en diferentes casinos del país, creamos un equipo móvil, al que pertenecíamos
Iván y yo, que junto a un nuevo sobrino proveniente de Jerez de la Frontera
llamado Santi —que me pidió trabajar algún tiempo con nosotros—, y nuestro amigo
Antonio González-Vigil, no jugador pero igualmente viajante, nos dedicamos a
visitar y estudiar condiciones de juego en diferentes puntos de Europa. Nuestra
excursión más sonada fue la que hicimos empezando por Niza, en plena Costa Azul,
donde visitamos el casino conocido, por ser feudo de la mafia (no sé si
marsellesa), de nuestros encantadores vecinos. íbamos de camino a Montecarlo,
pero nos detuvimos allí una tarde temprano, con las salas semivacías, y tuvimos
la suerte de debutar ganando setecientas mil pesetas en poco más de hora y
media. Cuando nos dirigimos a la caja para cambiar las fichas, nos ofrecieron la
posibilidad de depositarlas allí por si nos apetecía volver. Cuando les dijimos
con crueldad y algo de medido menosprecio que nos dirigíamos a Montecarlo, su
gran competidor, contaron rápidamente el dinero e intentaron engañarnos poniendo
los francos encima de las fichas. Al decirles, sin tocar los billetes, que esa
no era la cantidad, contaron otra vez las fichas que les habíamos entregado y
nos abonaron a regañadientes la cantidad exacta. Era la primera vez que
intentaban estafarnos en la caja. Aquella acción nos pareció tan idiota como los
anuncios de coches de la televisión. Tenía que ser en Francia, y en uno de los
establecimientos de peor fama del continente.
Años más tarde supimos que se hablan vengado de nuestra altivez en ganarles y
corregirles (Ces espagnoies, alors!). Iván entró sin ánimo de juego, simplemente
por conocer el casino de Enghien, y cuando llevaba unos minutos deambulando por
las salas, se le acercó el tipo de la puerta para decirle que se había producido
un error en la entrada y tanto él como otros miembros de su familia tenían
prohibido el acceso a todos los casinos de Francia, al parecer por un asunto
ocurrido en el casino de Niza. Mi hijo acogió con júbilo la expulsión, aburrido
como estaba, porque además le devolvieron el importe de la cara entrada, una vez
que había visto lo poco que quería observar. La única vez que yo volví a Francia
fue para visitar el Mont Saint-Michel y afortunadamente nadie me negó el paso a
la ilustre abadía, aunque tal vez todavía tengamos vetada la entrada en las
salas de juego de ese país, hasta que una nueva revolución queme los archivos
donde se encuentre la denuncia que, sin ningún tipo de pruebas, presentaron unos
desfasados mañosos.
—Comprenez-vous le francais? —me preguntó el cajero de Niza.
—Lo comprendo, lo hablo y lo detesto —le respondí cortesmente en su lengua.
A Montecarlo llegamos hora y media tarde, pero todavía era temprano. En el
Gran Casino había muy poca gente. Nos dimos una vuelta por sus históricas salas