La fabulosa historia de los pelayos

Ahora sí entendimos la importancia de organizar el trabajo con un criterio más
empresarial y estructurado, que estuviera en función de un horario laboral que
nos permitiese aguantar con cierto equilibrio lo que sin duda iba a ser una
carrera de fondo. Se decidió que ni mi padre ni Carmen fuesen a jugar, para así
ocuparse del estudio estadístico y de la intendencia mientras que el resto se
dispuso a hacer del casino su lugar de trabajo. Guillermo y yo asumimos la
responsabilidad sobre la organización de ese plan y sobre lo referente al manejo
del capital.
No por el hecho de que llegásemos a ganar tanto dinero y en tan poco tiempo
hay que pensar que no hubo momentos de tensión e incluso de desesperación. El
miedo fundamental se mostraba en la posibilidad de que, alcanzado un nivel de
apuesta concreta, una mala racha nos devolviese a un estadio inferior, con lo
que tanto el capital como la moral se resquebrajaría; y es que realmente
estuvimos a un tris de que eso nos pasase. El primer nivel lo pasamos con
bastante soltura y, en dos semanas de trabajo bastante fluido, conseguimos
alcanzar el valor de quinientas pesetas por número y bola jugada. Cada vez que
empezáramos a jugar por el doble, sabíamos que lógicamente sólo disponíamos de
diez unidades con las que podíamos aguantar en ese estadio, y si éstas se
perdían, pues a volver para atrás, en este caso a las doscientas cincuenta
pesetas.
Y ése fue el peor momento que vivimos ese año. No acabábamos de arrancar y
todo se ralentizaba, dado que ni ganábamos ni perdíamos. Aguantar esa especie de
calma chicha al poco de haber iniciado el plan sólo se podía soportar charlando
entre nosotros y relacionándonos con los demás personajes que veíamos por el
lugar. Y para que fuese un poco más pesado el asunto, los crupieres llevaban de
huelga al menos cinco o seis meses, por lo que había pocas mesas abiertas y la
duración de tiempo entre un lanzamiento de bola y el siguiente era larguísimo.
De pronto la tan temida mala racha llegó y vimos cómo íbamos desangrándonos en
pequeñas dosis.
Tanto Balón como yo, que nos había tocado el turno de tarde, hacíamos trágicos
aspavientos cada vez que olamos (que ya no mirábamos) la bola deslizarse por el
borde superior de aquellas ruletas. Continuábamos con el rictus de agria
congestión a lo largo del interminable lapso entre el momento en que empieza a
producirse la suave desaceleración de la bola, el tintineante rebotar de la
misma de casillero en casillero y el corto y sordo golpe que se oye si estás
atento cuando por fin la pequeña esfera se asienta en el interior de una
celdilla coronada por un número que la suerte decide que inexorablemente no es
el tuyo.
Así estuvimos casi tres días seguidos, hasta que el agotamiento provocado por
la tensión hizo que empezáramos a barajar la idea nefasta de volver hacia atrás.
Eran alrededor de las nueve de la noche, ya próximos a que se produjera el
relevo que debían hacernos mis primos, cuando nos dimos cuenta de que, según las
estrictas reglas que teníamos que seguir, sólo nos quedaba la posibilidad de un
último lanzamiento. Ahora sí que miramos e incluso nos reíamos (de una manera
algo nerviosa) de la situación, una vez que nos habíamos mentalizado para lo
peor. Como es rutinario, todo lo descrito en el párrafo anterior volvió a
ocurrir, aunque con el tenue matiz de que esta vez estaban cantando un 21. Nos
abrazamos, aun sabiendo perfectamente que este evento sólo nos daba seis
lanzamientos más, que deberíamos sufrir en breve. Cuando la crupier hizo el
amago de pagarnos la apuesta, vimos que intentaba darnos muchas más fichas de
las que nos correspondían, y claro, ya nos estábamos preparando para hacernos
los suecos. Pero enseguida me fijé en el tapete y le dije a Balón:
—Mira, nos hemos equivocado y apostamos más fuerte por el número veintiuno de
lo que le correspondía. Nos están pagando un cerro de fichas.
Fue uno de esos instantes en que un aprendiz de poeta tiene la oportunidad de
practicar las sonoras palabras que glosan la sensible imagen del renacer, la
épica contenida en el mito del ave fénix, o la siempre moral y merecida parábola
de la segunda oportunidad que todo el mundo debiera tener.