Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

abuino y el fénix y el pájaro y el escorpión y, por supuesto, el escarabajo Khepri, que
quizás acentuaba su presión al tocarme. Se iban, mezclados, desordenados, pero casi sin
rumores, recortando suavemente un instante sus sombras sobre las paredes desde las
cuales los acechaban otros dioses pintados, y entre ellos estaba, inmensa, la Vaca
engualdrapada, celeste madre del Sol, que se meneaba con majestuoso ritmo. Al
esfumarse, se intensificaban mi soledad, mi quietud y mi alta noche. Me dedicaba a
vigilar, maravillado y despechado, hasta que a la larga me adormecía: quedaba así como
bajo un sueño hipnótico, tal vez durante meses, y al improviso, cuando ya imaginaba que
para siempre la había perdido, la fabulosa comitiva tornaba a surgir, precedida por
tenues susurros, y se repetía la escena de la Reina atenta, la Reina con su blanca túnica
de ceremonia y un redondo vaso de vino en cada mano, la Reina que se sumaba a los
dioses caminantes, a quienes probablemente se agregarían las demás reinas y los reyes
sepultados en ambos valles, para cumplir el bisbisante recorrido de la necrópolis.
«Aquí lo único que hay es tiempo... lo único que hay es tiempo...», se lamentó Poseidón
cuando me narraba su existencia submarina y me auguraba lo que aquí, en el Egeo, a
cuarenta metros de la superficie, será mi espera. Estoy habituado a esperar; he esperado
mucho en mi vida, y en la tumba de Nefertari ¿cuánto, cuánto habré esperado que algo
sucediese y quebrase la monotonía de mi aislamiento?, ¿tres, cuatro, cinco siglos? ¿Más?
Dije ya que allí el tiempo no existía, lo que equivale a que allí lo único que había era
tiempo. Y yo era, lo valoro al evocarlo, feliz... feliz hasta cierto punto o desde cierto
punto; feliz porque mi modorra se prolongaba cerca de la que me inspiró este amor que
el tiempo contribuyó a fijar y enriquecer, porque tanto pensé en Nefertari, tanto la recreé
en mi mente saturada de incomunicación y de clausura, que no sé si la Nefertari que amo
es la Nefertari auténtica o si ha sido modelada por el Tiempo con mi fantasiosa
complicidad. Lo que sí aseguro es que avizoraba su paso callado y tardío, entre los pasos
sigilosos de los dioses, y que la reiterada escena de su procesión se volvía más y más
espaciada, a medida que el tiempo... el tiempo... el tiempo indolente se gastaba, se
deterioraba y languidecía.
Hasta que un día aconteció lo insólito. Por primera vez en centurias, hubo ruido, hubo
golpes y hubo voces; ásperas voces hombrunas y golpes de hacha, de maza o de
martillo, repercutieron con ecos retumbantes, de cámara en cámara, en nuestro interior.
Atónito, oí caer bloques de piedra, oí deslizamientos y pisadas, y finalmente varias
antorchas se precipitaron en la habitación de los cuatro pilares, la de la sepultura,
despertando a las figuras hieráticas de los muros, que cobraron, luego de tan extensa y
amasada oscuridad, una súbita coloración estridente, como si relampagueasen. La vivida
claridad cegadora ocultaba a quienes las blandían; al cabo de un rato, distinguí a sus
portadores, que las paseaban veloz y ávidamente sobre los tesoros distribuidos en el
aposento. Hablaban con tal rapidez que al principio no entendí lo que decían. Luego los
entendí demasiado y colegí lo que eran: eran ladrones; tres ladrones, y a mi recuerdo
acudieron, remotas, las anécdotas de robos de tumbas reales o de funcionarios, que
había escuchado en el palacio de Tebas. En la Corte referían que, pese a los guardias y a
los sacerdotes encargados de la custodia, ocurrían robos constantes. Se musitaba que los
culpables podían contar con la ayuda de los propios cuidadores y que seguramente
procedían de la vecina aldea, donde moraban los artesanos especializados en cavar y
decorar las tumbas, a las que conocían como ninguno. Nos habían tolerado y eximido a
nosotros, no obstante que el esplendor del fúnebre desfile de Nefertari informó
detalladamente sobre la importancia de las alhajas y de los muebles que se encerrarían
en su hipogeo, y a la postre sonaba la hora de nuestro turno, y los depredadores se
afanaban ahí.
¿Por dónde andaban los dioses, y cómo no acudían a sembrar el terror? El Babuino, la
Gata y el Escorpión y los Halcones ¿por dónde andaban? ¿Y el Escarabajo terrible? Ni uno
se presentó, y los tres bandidos se entregaron al pillaje. De su jerga deduje que eran
albañiles. Procedieron con exagerada brutalidad, quizá porque evidentemente tenían
miedo. Mientras, usando como palanca una viga aguzada en cuña, desplazaban la maciza
tapa del sarcófago, lanzaban en torno, hacia las imágenes de las paredes, ojeadas
medrosas. Por fin, la tapa de granito cayó con estruendo y se quebró en múltiples
30 Manuel Mujica Láinez
El escarabajo