Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

la música y la inspiración de un verso para sugerir la calidad de un poema, eran allí
suficientes un torso, un peplo, un casco, un miembro, un ala, unos accesorios, para que
el espíritu reconstruyese el porte de la entera y perdida figura. Avanzábamos entre esas
clasificadas ruinas, como en medio de una ilustre catástrofe cuyos fantasmas
materializaban paso a paso su dramático blancor, y yo no cesaba de escuchar, más
próxima, la querida voz llamándome:
—¡Escarabajo! ¡Escarabajo! ¡Por aquí!
Mientras sentía que mi señor se inquietaba, y lo mismo que yo escudriñaba en torno,
apresurándose de escultura en escultura, como en pos de una pista.
—¡Escarabajo! ¡Escarabajo!
Atravesarnos la sala del Kuros sepulcral de Aristodikos, y en seguida fue el
deslumbramiento, porque en el centro de su propia sala, dominándola, estaba
aguardándome Poseidón. Supe al instante que era él, como al instante reconocí al Conde
de Saint-Germain, pese a que si la soberbia estatua alta de dos metros en algo, esencial,
recordaba al encostrado y deforme compañero mío del fondo del Egeo, fue menester la
lucidez que aguza el efecto para reducir las dos a una sola figura, a esa que triunfaba
ahora en el Museo de Atenas, brindando a mi estupor el cuerpo más bello que jamás he
visto, más bello que cuantos concibió Miguel Ángel Buonarroti, la suma del rítmico
equilibrio, tan perfecto que si le fuese dado girar en sus piernas con la seguridad de un
atleta o de un bailarín, los sabios antiguos hubieran declarado que con él rotaba, fiel a las
leyes de la exacta armonía, el vasto Mundo. Estaba de pie, restaurado, purificado con
vapor ardiente, fulgurante; tenía el brazo izquierdo extendido, y el derecho en ademán
de alzar y apuntar un rayo o arpón; tal vez la lanza, que no la flecha, de Eros. Su rostro
se definía en una máscara austera y tierna a la vez. Conmovido, le dio la vuelta mi
dueño, y me acordé de que Poseidón me había descrito a los visitantes de Kalamis, que
en forma similar lo rondaban, como cautivos del dios.
—Por fin llegaste, Escarabajo —me dijo éste—. Hace años que te espero, y auguraba que
terminarías por llegar. Erguido sobre mi base, en tanto fluye el río inagotable de la gente,
he meditado. He comprendido que la relación que nos unió en el mar, tan fascinadora,
tan extraña, la amistad de un Escarabajo que vino de Egipto y de un Hombre-Dios que
vino de Grecia, es lo principal que me pudo acontecer, con ser muy larga y compleja tu
vida, y la mía muy simple. Sin ti, yo no sería más que un noble objeto, quizás, en su
género, absoluto; por ti, gracias a ti, supe la substancia y la profundidad del amor. ¿Hay
algo que sobrepase en ridículo la idea de que un enorme bronce se haya enamorado de
un pequeño lapislázuli? ¿Existe un despropósito igual? Pero ¿acaso existe un amor
ridículo? Todo amor sincero es posible. ¿Qué es amar? ¿Qué es amar, sino añorar? Yo
añoré y añoro los días que compartimos, sin entrevernos casi, en la penumbra del Egeo
que apenas alumbraban los grandes peces encantados. Añoro tu voz. Tu pasión por la
Reina, tan fantástica como la mía por ti, nunca dejó de acompañarte, y me ilumina con
su claridad a mí también, de suerte que hoy no sé si te amo a ti o a la Reina, porque
para mí la Reina y tú, Escarabajo, son sólo uno. Supongo que el encuentro en el secreto
del cabo Artemision, fue planeado por Khamuas y por el muchacho del taller de mi
escultor, por nuestros dos magos, cuando nos dotaron de almas y nos otorgaron el
fabuloso presente de amar.
Hizo Poseidón una pausa y concluyó: —Ahora nos separaremos. No permitas que se
esfumen nuestras historias. Te repito que lo mejor de la mía es lo que acabo de
confesarte. Yo quedaré aquí... tú, andariego... ¡quién sabe!, ¡quién sabe qué te reserva
la vida aún!
No habló más. Pensé que mi señor continuaría el recorrido y subiría al piso de las ánforas
pintadas, pero como si hubiera obedecido a Poseidón, abandonó el Museo. Escasos días
después, volvió a su casa, a su biblioteca, a sus costumbres. Reside en el corazón de su
país, lejos de Buenos Aires, en un lugar que contornean las serranías verdes, y patrullan,
como en los cuadros de Lord Withrington, las colosales nubes. Lee, anota, pasea
lentamente; contempla los árboles, el cielo. De noche me deja sobre su mesa, y no bien
se duerme me pongo a hablarle. Al principio me pareció que mi mensaje no lo alcanzaba,
hasta que una mañana compró un alto cuaderno, y en él, tan lentamente como pasea, se
264 Manuel Mujica Láinez
El escarabajo