Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

inmovilizado, a desemejanza del real, ya que ahí dentro todo —los personajes de las
porcelanas, las figurillas de los abanicos, los seres que nadaban en los pisapapeles de
cristal— parecía detenido de pronto, en plena acción. La soledad les convenía a mis
meditaciones: las dividí entre las motivadas por el culto nostálgico de mi Reina, y la
consideración irónica de los doctos que con Ramsés y Gallé aderezaron una ensalada
erudita.
El regreso de Penelópe y Demetrius Lampikis fue proclamado por el de varias criadas
barulleras que abrieron la casa. En breve volvió a funcionar la práctica de la asechanza a
extranjeros, de la persecución de juveniles confesiones libertinas, más de una vez
musitadas a mi lado, y de los enigmáticos y ociosos apuntes telescópicos. Nadie se metió
conmigo, y la temporada hubiese transcurrido en paz, salvo por la presencia de un
pretendido egiptólogo libanés que acaso pensó robarme, y que se instaló a copiar mi
«cartouche» y mis lirios: como ni un instante lo dejaron solo, optó por desaparecer. A
fines del verano, sucediéronse en la casa tres visitas significativas, sobre todo las dos
últimas.
Primero produjo bastante revuelo el anuncio de la próxima llegada de una gran dama
inglesa, descendienta, por lo que contaron, de la Reina Victoria. La vanidad y la
curiosidad inflamaron a Kyria Penelópe. Durante dos días discutió con su esposo, cuya
opacidad rivalizaba con la del marido de la Princesa de Bisignano, sobre si correspondía o
no que éste aguardase a la extraordinaria huésped en el arranque de la escalera, con un
candelabro encendido en la mano, y como triunfó la opinión de la señora, trajeron uno en
préstamo de la iglesia de la Panayia. También decidió mi dueña convidar a las
descollantes personalidades de la isla, a acoger a la aristócrata que pronto ennoblecería
con su firma el álbum de autógrafos de Kyria Penelópe. Llenóse, pues, la casa, a la
expectativa, y cuando la esperada inglesa entró, alumbrada por el candelabro del cual no
se desprendía Demetrius, se desató un movimiento como de marea en el salón de los
azules, y vi a mi ama ensayar la reverencia que se destina a las personas reales, frente a
una viejecita que daba el brazo a un muchacho. La viejecita vestía de blanco, y la
coronaba un temblequeante sombrero del mismo color, que participaba de la mitra y de
la chistera. Dio la vuelta a la habitación, ronroneando, mientras retrocedía la
concurrencia respetuosa. Cuando se detuvo frente a mi vitrina, alzó el impertinente
asimismo oscilante, y paseó sobre mí los ojos lacrimosos, sin reconocerme, como al
principio temí, ignoro en realidad por qué. Yo sí la reconocí: era Maggie Brompton; una
Maggie Brompton destruida, desquiciada por el tiempo, en quien ni rastros sobrevivían
del parecido con la Simaetha de Naucratis; una Maggie que conservaba únicamente,
como medio de segura identificación, al imprescindible muchacho bonito de cuyo brazo
se prendía, el cual presentaba en su cara redonda, como Santa Lucía en su sagrado
plato, la ofrenda de un par de ojos lánguidos, de espesos párpados orientales, como los
que recuerdo unidos a la bufanda de Monsieur Proust. Se alejó la de South Carolina,
entre militares, popes y turistas, piloteada por Kyria Penelópe, que no cesaba de replicar:
«Duchess! Duchess!», de inquirir por la salud del Rey Jorge, y de preguntar ávidamente
si Su Majestad todavía se interesaba, en Windsor, por los rododendros.
Trajo el correo por entonces un sobre abultado, que contenía el sarcástico artículo del
Profesor de l'Acre, mandado anónimamente desde Atenas. Es fácil imaginar la cólera que
le infundió a Kyria Penelópe, pues contradecía el hábito que desde la adolescencia
contrajera de que la complaciesen con servil asiduidad. El Profesor se burlaba de mí, de
los Uggla y de los Lampikis, al extremo de informar al margen, refiriéndose a estos
últimos y su adquisición del Escarabajo (eso sí, adornando el sarcasmo con las gracias y
eufemismos de la cortesía francesa) que Demetrius no hacía más que mirar la Luna, y
que Penelópe vivía en ella. Carecía la señora de armas científicas para defenderse; los
Profesores Uggla estaban en el sur de Egipto, cavando e insolándose; y aún no habían
aportado sus mediocres razonamientos en pro del «Art Nouveau Nefertárico», ni la
australiana ni el danés. ¡Ah, si yo hubiera podido hablar! Como tantas veces, lamenté mi
mutismo. ¡Con qué soltura hubiera suministrado a la turbada Penelópe las precisiones
irrebatibles, que hubiesen reducido a humo la causticidad sabihonda desplegada en el
Manuel Mujica Láinez 261
El escarabajo