Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

En ocasiones no bailaban; la corriente arrastraba nuestra casa flotante, lerda como un
hipopótamo, y algunos de los remeros entonaban un canto de tan antiguas raíces que yo,
vagamente, recuperaba sus versos y su melodía, por haberlas escuchado en tiempos de
los remotos faraones, cuando la barca de los dioses de extrañas cabezas se deslizaba por
el Nilo. Esas salmodias envolventes acentuaban la voluptuosidad de la atmósfera; la
Duquesa y el torerito, estirados en una confusión de almohadones, entretejían
amorosamente sus brazos y en ocasiones sus piernas; y Mrs. Dolly, como su Escarabajo,
miraba al cielo misterioso, en apariencia pendiente de la nostálgica música, pero sentía
que, a diferencia de lo que me pasaba, se saturaba de rencor.
Aquella dispar situación no podía prolongarse: poco a poco, sutilísimamente,
delicadísimamente, con una habilidad pasmosa dado el riesgo que afrontaba y la
vigilancia ejercida por Maggie, Mrs. Vanbruck puso en juego una tenacidad y un disimulo
dignos de un siux, consagrando su experiencia a la seducción del español, que en verdad
merecía ese deportivo esfuerzo. Consiguió menos que a medias su complicado propósito,
pero tan reducida proporción de éxito fue suficiente para dar brusco fin a nuestro
viaje. Sucedió cuando descendimos en Dendérah, donde el río traza su gran curva, a
fin de visitar los templos construidos por los emperadores romanos, y fotografiar el
célebre relieve de Cleopatra y su hijo Cesarión. La Duquesa se detuvo ante dicho relieve,
en el quiosco de Isis-Hathor, que detallaba un guía, y Mrs. Vanbruck lo aprovechó, detrás
del templete, para estrechar al andaluz con furia apasionada. Maggie habrá advertido la
fortuita ausencia de sus compañeros, así que abandonó al guía en plena narración de la
vida sentimental de Cleopatra VII y, conducida por su instinto, descubrió a los felones
alevosos en estrecho intercambio. El resto es previsible: los gritos de ambas amigas,
que dejaban de serlo; los ecos que perturbaron la paz de las salas hipóstilas, de los
capiteles hathóricos, del sorprendido y obeso dios Bes, difusor de legría, de
Cleopatra y su hijo, que eternamente presentan un incensario, y de los escasos turistas,
dedicados a escarbar el arenal ardiente con los bastones, seguros de hallar un
fragmento precioso: el inmediato abandono nuestro y de la criada francesa de la
dahabieh, amontonando el equipaje a la diabla; la partida de la nave al compás de sus
remeros, impasibles en la proa la Duquesa y el recobrado sinvergüenza Currito, mientras
que la impotente Mrs. Vanbruck, desde el muelle, ante los nativos estupefactos, les
vociferaba improperios; y nuestro regreso a Alejandría, en el tren deplorable que
tomamos en Asiut.
La viuda del espeluznante hombre de negocios de Wall Street era, a su vez, una mujer
fuerte. De inmediato nos trasladamos a París, y allí convocó a Mr. Jim Fraser su
helenista-egiptólogo. Juntos planearon, para vanidad imperiosa de la primera, e
ilusionado deleite del segundo, la compra de un yacht espléndido, que se ofrecía en
Marsella. Pronto, Mrs. Vanbruck fue dueña del que rebautizó eufónicamente, «Lady Van»,
y para el que contrató un capitán, un contramaestre, un telegrafista, un médico, un
cocinero, un pinche y siete marineros, siete lobos veteranos. Y pronto nos hicimos al
mar, orientado el velamen. El «Lady Van» surcó, airoso, elegante como una gran dama
joven que entrase en un salón alfombrado de azul, las aguas del Mediterráneo. Mr. Dolly,
acostada en una colchoneta, cubierta con lo mínimo propuesto por el minimísimo pudor y
el obvio buen gusto, escuchaba tarde a tarde a Mr. Jim, su viejo adorador, que le
resumía, como para un niño, las aventuras de Ulises, y yo las escuchaba en su guante:
¡qué lejos quedaban Maggie Brompton y la pachorruda modestia de su dahabieh!
En Nápoles, en la capilla ancestral de mi querido Don Raimondo de Sangro, Príncipe de
Sansevero, encontró mi señora lo que tanto necesitaban su masajeado cuerpo y su
vanidad enfierecida, y yo encontré mi exilio submarino: ambos por obra y desgracia de
Giovanni Fornaio, el gigolo en cuyo rostro reconocí, pero desprovisto de nobleza, al
lejano de Alcibíades. Por culpa del tal Giovannino o, más allá de él, por culpa del Brillante
mudo, insoportable, que en vano pretendió el muchacho arrancar de su dedo, me
sumergí en las profundidades del mar de Grecia, para entablar mi largo diálogo con
Poseidón. Tres años tarde en referir lo que hasta ahora, compendiado, he expuesto,
reanudando mi historia y mis historias, como una cotidiana Scheherezada diurna, sin
Manuel Mujica Láinez 253
El escarabajo