Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

continuo sus aprovisionamientos. Llegaban a hoteles comparables con el usufructuado
por el Rey Arthur y sus paladines, en la isla de Avalen, y al punto se difundía la
información de su presencia, que porteros, ascensoristas, maitres y grooms capitalizaban
con provechos memorables, en Europa, en América, en la India, en Egipto, en Estambul,
al fiscalizar y discriminar el aspirante fluir masculino hacia las viajeras. Las dos
manejaban el arte sutil de combinar esa vida con las exigencias del trato mundano;
entraban y salían en las embajadas, en las recepciones, participaban de los cocktails, de
las comidas, de los bailes; iban al teatro, a la ópera, a museos, a catedrales, a las
carreras a cacerías; pasaban temporadas en playas, en montañas, en castillos; subían en
mailcoaches, en Hispano-Suizas, en Rolls-Royces; compraban y regalaban lo más caro,
equivocándose a menudo; y a su turno daban bailes, comidas y fiestas. Tenían los
músculos de hierro, de bronce las entrañas y de fuego la sensualidad. Eran asombrosas y
temibles. Merced a ellas y a su permanente ir y venir alrededor del globo terráqueo,
experimenté el estupor de reencontrarme con viejos conocidos cuando menos lo
esperaba. Tal como recuperé a la cortesana Simaetha en el rostro de Maggie Brompton,
y en el de su mayordomo a Felipe IV, topé con Febo di Poggio desnudo, en la casa
londinense de la Duquesa, por obra del dibujo de Miguel Ángel en cuya elaboración
cooperé, y que allá atribuían a Sebastiano del Piombo. Porque me llevaron al Louvre, me
encaré repentinamente con un modelo de Pontormo, en quien reconocí al orfebre
Michelino di Paolo Poggini, autor de mi tercer engarce, identidad que las autoridades del
museo ignoran, así como en el Prado hubiese querido detenerme más ante la soberbia
pintura del enano Don Diego de Acedo, por Velázquez, pero inquietaba a las señoras el
eclipse de un tal Harry, protegido de turno de Mrs. Vanbruck, quien se había esfumado
en la pinacoteca, y hubo que apurarse para no perderlo. Vi, en el Tesoro de la Catedral
de Reims, el Talismán que en España colgaba sobre la barba más o menos florida de
Carlomagno, y que la Duquesa pretendió adquirir para su acompañante, un pequeño
turco afectuoso; vi en Nueva York, en la Frick, la alta y elegante figura, retratada por
Whistler, del Conde de Montesquiou, cuya virilidad para mi asombro subrayó Mrs. Dolly;
y vi con horror, en El Cairo, dentro de una vitrina, la espantosa mueca de la momia de
Ramsés el Grande. Si hubiese visto los restos de Nefertari en un estado similar, no sé a
qué se hubiera equiparado mi desesperada amargura, de modo que bendije a los
ladrones cuya barbarie los eliminó. La Reina permanece intangible e incorruptible en mi
memoria; la Reina atraviesa mis jornadas como una cálida y dulce claridad; y yo, su
Escarabajo, hubiera anhelado ser su perro, su lebrel, ser como el Qitmir de los
Durmientes, lamer su mano perfumada y estirarme al amparo de sus pies divinos. ¡Ah
Nefertari! ¡Ah mi Reina! ¡Qué distintas de ti eran aquellas mujeres de otro continente y
otra centuria, que no parecían de tu sexo, sino también de otro, rabioso y quemante
como la boca de un dragón, y que me empujaban y sacudían, de torbellino en torbellino,
frenéticas de audacia!
Hay una anécdota, en la cual intervienen las dos, que evoco pues define su carácter. El
incidente se produjo cuando la Duquesa acababa de comprar el cuadro de Turner para su
residencia de Belgrave Square. Posiblemente irritó a Maggie la inexplicable testarudez de
su amiga, quien sin autoridad ni razón negaba la autenticidad del óleo, en el cual ella
cifraba mucho orgullo, y resolvió vengarse de una manera tan cruel como estúpida. Le
telefoneó al «Savoy», donde parábamos, y le propuso que la acompañara a almorzar en
su casa, y allá nos fuimos, ayunos de la habladuría que había inventado, porque estoy
seguro de que fue Maggie quien la inventó. Luego de comer, encerráronse las señoras en
la biblioteca a tomar el café, y yo no atendí, aburrido, su frívola charla, observando tanto
libro inútil y bien encuadernado, tanta bella esfera geográfica, el retrato de la Duquesa
por Boldini, el cuerno de unicornio y el dibujo del adolescente Febo, que Buonarroti trazó
en la Sacristía de los Médicis, conmigo en su anular. De súbito, un crisparse de la mano
de Mrs. Vanbruck me obligó a fijar la atención en lo que Maggie estaba diciendo:
—Son chismes... por supuesto chismes, sin importancia... pero yo lo he oído en varias
partes... y ayer, nuevamente, en lo de Cecil...
—No te entiendo. ¿Qué dicen exactamente?
Manuel Mujica Láinez 249
El escarabajo