Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

anuncios de que la compañía planeaba partir a una vasta gira por ambas Américas, y de
que allá seguramente sería apreciada en su justo valor la última obra de Sardou, lo cual
corroboraba el pronóstico mordaz de sus censores. Súbitamente, una tarde fui
extraído del depósito suntuoso. Sobre el tocador, alineábanse las joyas que Madame
Sarah utilizaba para realce de sus galas egipcias, y que no pasaban de ser, para un
experto como yo, más que remedos y caricaturas, cuyos insolentes autores hubiesen
recibido una paliza inexorable, con bastones flexibles y duros, en tiempos de
Ramsés. Ahora, en cambio, se elogiaban las tortuosas serpientes de esmaltes
multicolores que ascenderían por los brazos de Madame, y los amazacotados pectorales
que emperifollaban celestes escarabajos ridículos, y penderían de su cuello como alforjas
pesadas. ¡Qué horror! Por suerte la defendían su pasmosa, casi esquelética delgadez,
que soportaba y equilibraba tales cargamentos, y su nervioso ímpetu veloz, su genial
motor siempre en marcha, capaz de increíbles proezas contorsionistas, mientras verso o
prosa continuaban fluyendo como a parte de ella, despegados, dominantes, puros,
sonoros. Madame Sarah me tomó entre dos dedos, me hizo girar, de manera que mi
lapislázuli reflejase las luces de las lámparas y, dirigiéndose a la mujer, declaró:
—Éste es tan egipcio como yo, Dominga. Me lo pondré para darle placer a
Montesquiou.
¿De dónde provenía el disparate de que dudara de mi origen? ¿No repetía que Victorien
Sardou y ella habían estudiado cuanto concierne a la historia y el arte de mi país? ¡Ah, si
yo hubiera podido escribir! ¡Qué irrebatible hubiera sido mi comentario sobre
«Cleopatra»! Me deslizó en su frío índice izquierdo, y conmigo, escoltados por Dominga,
por Maurice y su joven esposa, una quebradiza princesa polaca, partimos en coche
rumbo al Teatro de la Porte Saint- Martín. Prolongada, complicada fue la sesión de
maquillaje, el alargamiento de los ojos hacia las sienes con pinceladas negro-azules
(hubiera debido emplear el polvo de malaquita y de la piedra de crisocola), los toques
dorados en los pómulos; el desatinado teñirse de ocre las palmas (¿de dónde sacaba
eso? el rojo pertenece al dios maligno); fue larga la pompa de vestir la túnica de lino
transparente, ceñida por un cinturón de esmaltes; el ajuste del tocado de pro en forma
de gavilán de alas caídas, modesta imitación farandulera del espléndido de la sublime
Nefertari; el colocar los ya citados ofidios brazaletes, las ajorcas de los tobillos, y las
sortijas que le cargaban los dedos de esmeraldas y topacios (error), perdido entre las
cuales desaparecía yo, el Auténtico, el Escarabajo auténtico, lo único auténtico de aquel
conjunto apócrifo; aunque un tanto bastardeado por los lirios intrusos que me injertara
Gallé, el de los cristales.
Es innecesario el farragoso relato del drama de Sardou. Una hora antes del comienzo de
la representación, de acuerdo con su costumbre, Madame Sarah quedó a solas en su
camarín a oscuras, sentada en una silla, inmóvil, reconcentrándose. Tenía puesta la
mano izquierda sobre el pecho, y yo oía latir su corazón. Millares de personas, en
Europa, en ambas Américas, en el mundo entero, hubieran realizado tremendos
sacrificios a trueque de ocupar mi posición privilegiada. Una hora... ¿Cómo no acceder a
las emociones de la ufana vanidad? Yo, el Escarabajo de la Reina Nefertari, estaba sobre
el corazón de Sarah Bernhardt. El Escarabajo que había acariciado el cuerpo de Ramsés,
que había apretado el dedo de Aristófanes, el Escarabajo al cual había enrojecido la
sangre de César, el que un Ángel tuvo en su mano, el que Roldan alzó en el cuerno
curvo, el que dibujó con Buonarroti, estaba ahora sobre el corazón de Sarah Bernhardt.
Imaginé que aquellas sombras de mi pasado acudían, y sentí como si en la habitación sin
luces rozasen con sus diestras, mi piedra azul. Un vigor desconocido me invadió,
mientras se oían marciales trompetas a la distancia. Dominga golpeó a la puerta
suavemente, la entreabrió, y anunció a la señora que la obra había empezado. Apoyada
en el hombro de Maurice, la actriz se aproximó a los bastidores. Ya tronaba en el
proscenio Marco Antonio, proclamando su indignación ante el pusilánime Gobernador de
Tarso, porque Cleopatra se hacía aguardar. Philippe Garnier, el Marco Antonio de
ocasión, poseía un físico de primer orden, que explotaba teatralmente, y comprendí que
Madame Sarah lo hubiese incorporado al inventario de sus amantes oficiales. De hallarse
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El escarabajo