Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

y su relicario de trenza rubia, el recuerdo de alguien muy amado, tal vez un familiar; en
cuanto a la pálida, verde claridad que había señalado con pincelada ligera determinadas
fisonomías y cosas, asegurábame yo que la había imaginado, o que era un simple reflejo,
surgido de la pobreza de un farol público, que no valía la pena rastrear. Pero otra noche,
cualquier noche, reaparecían la furtiva irradiación y el glauco destacarse de los
ingredientes que poseían la clave. Chisporroteaban de nuevo los ojos de Balzac, y yo
rogaba al Cielo de los dioses egipcios y al de los santos cristianos que me devolviesen a
Álfred Franz von Howen, para internarme, con él por guía, en una atmósfera aún
inaccesible que me atraía y me desesperaba. ¡Ah!, ¿qué iba a hacer Álfred Franz en
Buenos Aires? Álfred Franz, de no haber muerto, tendría ochenta años, residiría en su
Curlandia natal y sería conde o (si no se había casado con Clarice) arzobispo; o habría
heredado los escasos bienes de la Princesa Oderisia, y habitaría con Clarice el ruinoso
palacio de Nápoles, metamorfoseados en dos viejecitos, a quienes la menesterosa
servidumbre llamaría los Excelentísimos Príncipes de Bisignano. ¡Qué lejos, qué lejos! Me
resultaba absurdo concebir la ancianidad de Álfred Franz, y menos todavía concebirlo
muerto. No lo toleraba mi mente sino eternamente joven y ágil y dueño de la gracia de
un cachorro de lebrel... y si tenía que morir, puesto que todo el mundo muere, a causa
de una ley disparatada que nadie entiende cómo sigue en vigencia, me aferré a la idea
de que le destinarían un lugar en la Isla de Avalón, a donde van a parar los nobles
caballeros suprasensibles, y de que Dindi, el duende verde, se encargaría de él y le
enseñaría a lidiar con sus calmos dragones Gog y Magog. |Ah!, cuando me angustiaba la
tristeza que contagiaba el inválido, en los largos desvelos de Buenos Aires, mi
pensamiento buscaba apoyo en las grandezas de mi pasado más reciente... La lánguida
dulzura de Lady Rowena; la estética concepción de la vida de Lord James Withrington,
pintor de nubes; los afanes dispersos y la poética calidad de Mr. William Low, muy
querido; las facultades extraordinarias del adorable Alfred Franz von Howen; el ingenio
científico y la bondad del Príncipe Raimondo de Sangro; y la espléndida elegancia de Don
Diego de Silva y Velázquez, criado y retratista del Rey de España, sumaban sus
prestigios y reemplazaban en mi preocupación, pasajeramente, a las menudencias de
quienes en Buenos Aires me circundaban, al indefinible Pierre Benoit, Director de Dibujo
del Departamento de Ingeniería y Arquitectura; a su mujer, Doña Mercedes, morosa y
dulce como Lady Rowena, pero lo más opuesto al tono de dicha dama, como si la una
fuese la versión inglesa, y la otra la criolla interpretación del mismo texto, con el
añadido, en el caso de la segunda, de una marcada y conmovedora inclinación a
coleccionar recetas de postres; y a sus hijos, a Petrona, cuyos veinte años maduraban en
un altruismo generoso y una simpatía heredados de su madre, y a Pedro, que a los trece
permitía presentir la vocación del ingeniero futuro, y el legado intelectual paterno. Cada
uno de esos dos grupos, tan distintos, el de mis dueños actuales y el de los anteriores, se
perfilaba en mi reflexión con el decorativo fondo que correspondía a la desigualdad de
sus existencias: el de los Benoit, sobre la chatura de Buenos Aires, que luchaba por dejar
de ser provinciana o colonial, y cuyos anhelos de superación se situaban en la esfera
aérea de las terrazas y en la solemne amplitud del río, encima de los cuales planeaban
las rimas de sus poetas heroicos, así como su otra faz, la modesta, se distinguía abajo,
en la calle, entre pregones de aguateros, pasteleros, pescadores, mazamorreros y
vendedores de plumeros confeccionados por los indios pampas con plumas de avestruz;
entre risas de lavanderas que de la ribera regresaban con atados; entre disputas por
embarrados miriñaques y peinetones agresivos, y apariciones sin aviso de la Mazorca, la
banda asesina de los incondicionales de Rosas, autotitulado Restaurador de las Leyes. En
cambio las restantes figuras previas que acudían a mi evocación, utilizaban como
escenarios las fachadas señoriles, varias veces seculares, de Withrington Hall, su lago de
cisnes, su biblioteca magistral, sus vuelos de arcángeles y de hadas; los salones de
Oderisia Bisignano, poblados de huéspedes que se hacían reverencias como pulcros
autómatas; los laboratorios del Príncipe de Sansevero, donde la lámpara perenne ardía, y
se armaba una carroza que debía correr por la tierra y por el mar; y el aposento del real
Alcázar donde Velázquez pintaba y repintaba la quijada, los ojos pesarosos y la distinción
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El escarabajo