Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

Posadera de tosca progenie, las escenas se repiten... se repiten... se repiten... sin que,
no obstante, el Mundo merezca llamarse monótono.
A la Signora Chisolieri no la volvimos a ver. Después de saldar su cuenta, dejó Mr. Lovv
dos monedas de oro, sobre la mesa donde, hacia el crepúsculo, apuraba su Lacrima
Christi y, conmigo fijo en su anular, trepó en el carruaje que el Signor Beppo fue
colmando de envoltorios. En él atravesamos la campiña romana y Nápoles, que el
irlandés, quizá palpando, angustiado, las invisibles orejas de liebre, cruzó con los ojos
cerrados, hasta que llegamos al puerto y embarcamos en seguida. Veinte días más tarde,
avisté finalmente, en los Midlancls de Inglaterra, las torres, los techos y los muros de
Withrington Hall, emergiendo de un parque frondoso.
La construcción era la consecuencia de las centurias. Reunía partes edificadas bajo
Enrique VIII, con partes del tiempo de su hija Elizabeth, o elevadas en el siglo XVIII. Un
ala había sido destruida en el curso de la Guerra Civil, y los Parlamentarios dispusieron
que el foso se cegase. El conjunto hubiera podido resultar abigarrado, de no mediar el
encanto de una enredadera siempre verde, que cubría su totalidad, con excepción de la
capilla del siglo XV (los Withrington eran católicos) y sus empinados ventanales. Y luego,
para completar la estampa de lírica gracia, estaban los olmos, las encinas y los robles,
entrelazados en el que más que parque se dijese bosque, pues fuera de los geométricos
canteros de boj, cuyo dibujo en la parte posterior se explayaba, hacia el estanque, hacia
sus cisnes y sus sauces desconsolados, el resto de la espesura recordaba la cercanía de
esa misteriosa floresta de Arden, a la que yo había oído nombrar a menudo a las hadas
de la isla de Avalón, y que las hadas habitaban también, a veces con un rumor de
incontables abejas.
Lord Wilhringlon of Great Malvern (noveno del título) aguardaba a Mr. Low en la exterior
gradería, frente a la puerta principal. Tendría más o menos la misma edad que su
bibliotecario y semejante estatura, pero era más magro y ágil; una exuberante y
desordenada cabellera blanquísima lo destacaba, como las cejas, blancas también, la
respingada nariz y los oscuros ojos redondos. Vestía con sencillez, y en él se notaba,
simultáneamente, al intelectual y al gran señor campesino. No bien dejamos el coche,
Lord James acosó a preguntas a Mr. William, y mientras los criados bajaban los bultos y,
escoltados por ellos, fuimos pasando a través de salones y salones, no paró de
interrogarlo sobre los libros que traía, hasta que hicimos escala en la biblioteca.
Precedíala un ancho corredor, atestado de estatuas y de fragmentos de mármoles
antiguos.
En cuanto a la biblioteca, debo declarar que habiendo visto tanto y tanto, en los azares
de una dilatadísima existencia, me asombró. Oí referir después que Gibbs, el famoso
arquitecto de formación barroca, la había diseñado, hacía setenta años, a pedido de un
antecesor bibliómano, y que de entonces preservaba sus floridos medallones de yeso, su
arquería y su esmerada blancura, pero que el dueño actual la amplió y completó, a fin de
que albergase un fabuloso tesoro de cincuenta y cinco mil libros impresos, cuatrocientos
mil folletos y más de cuatro mil grabados, además de múltiples cajas de manuscritos sin
clasificar; una maravilla, que gobernaba con riguroso celo Mr. William Low. Invadimos su
calma y en seguida, febrilmente, hubo que desenvolver sobre las mesas numerosas los
paquetes, cuyo contenido Lord Withrington examinaba con exclamaciones de entusiasmo.
Yo, entretanto, observé el vasto aposento, doblado en ángulo recto a la distancia, que
superponía los pulcros anaqueles en los que se alineaban los rojos, los verdes, los azules
y los oros de los libros, casi hasta el curvo techo, para ser coronados allí por una serie de
bustos de bronce de pensativos personajes, a los que separaban clásicas urnas de
pórfido. La luz entraba a raudales, por las puertas-ventanas, entre los muebles adosados
a los muros, y pincelaba aquí un atril con un atlas abierto, allá unos orondos globos
terráqueos, y más allá tales o cuáles encuadernaciones que fulgían como alhajas. ¡Qué
paz, qué paz lujosa y digna prevalecía en aquel lugar, donde seguramente los libros
susurrarían entre ellos, a medianoche, cuando las hadas de la floresta de Arden los
espiaban detrás de los vidrios, algunas de ellas con exorbitantes sombreros de velloritas
amarilloverdosas, la flor que vuelve visible lo invisible, las mismas hadas que sonrieron
en el vecino Slratlorcl, sobre los hombros de Shakespeare!
212 Manuel Mujica Láinez
El escarabajo