Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

experiencia fue una de las más fantásticas (sólo comparable a la que acumulé en la
feérica Isla de Avalón) de mi larga vida. Se desarrolló en el laboratorio donde Donna
Oderisia se afanaba infructuosa y tenazmente, hacía años. El médium colocó en el centro
de la mesita del tapete rojo, una transparente jarra colmada de agua, y encendió dos
velas. La Princesa y Maroc se sentaron a ambos lados de él (costó un poco que el negro
servidor se aviniese a hacerlo delante de su dueña) y unieron sus manos las que,
formando un triángulo, reposaron en la cubierta púrpura, encima de la cual se destacaba
la blanquinegra Estrella de Salomón. Bailaban lánguidamente las llamas, proyectando
sobre las paredes en las que se recortaban los alambiques, móviles sombras, y de
pronto, inesperada, la del turbante de Maroc, ornada con dos cortas plumas, renovó para
mí la pintura de Khepri, el Dios Escarabajo, mi Dios, tal cual está en la tumba de la Reina
Nefertari, y que lo representa con cuerpo humano, teniendo un escarabajo por cabeza.
Aquella impresión duró segundos, porque ya me distraía el oscilar del excéntrico
extranjero, quien sin quitar la mirada de la vasija que brillaba como un inmenso
diamante, dio en canturrear y en mascullar unos vocablos deshilvanados, en tanto que
yo, en la diestra de Donna Oderisia a la cual se entrelazaban los delicados y trémulos
dedos del adolescente, sentía que un eléctrico fluir me cruzaba, y que su potencia daba
la vuelta a la mesilla, a través de las seis manos juntas. Un buen espacio transcurrió, sin
que aconteciera nada: temblaba Maroc, y la Princesa miope y medio tuerta, hurgaba la
escena detrás del velo que descendía de su complicado pelucón. Ya no se movía ni
hablaba Alfred Franz. Rígido, hermosísimo, desordenado el cabello y entreabierta la boca
que conociera el Arcángel, fijaba la extática quietud de sus ojos castaños en el recipiente.
Entonces tuvo lugar lo extraordinario, en cuyo proceso me correspondió tan insólita como
involuntaria participación.
Echó Alfred Franz la cabeza hacia atrás, cerró los párpados, y una convulsión lo
estremeció, mientras renacía su murmurada melopea que en breve transformaría en
apagado gemir. Donna Oderisia y Maroc, espantados, vieron (esto es innegable) que de
mí, del Escarabajo, brotaba, como en ciertos cuentos de Oriente, algo cuya definición no
se me ocurre, pero que semejaba una leve y ondulante gasa, la cual, como si estuviera
hecha de humo, fue ascendiendo y desenvolviéndose, hasta llenar el reducido
laboratorio. Ahora, el médium, cuya mano advertí que vibraba y se humedecía, había
callado, y apenas se oían las respiraciones anhelosas de los tres. Gradualmente, en ese
tul y ese vapor, comenzaron a desenredarse, cual si se esbozaran, borraran y
recuperaran, unas pálidas apariencias, y estupefacto, uno tras otro, fui reconociendo el
perfil y el tocado con alas de buitre, altas plumas y el disco solar de mi divina Reina
Nefertari; el turbante absurdo de la cortesana Simaetha; la calvicie y la mueca de
Aristófanes; la guirnalda de violetas de Parma del escritor Cayo Helvio Cinna; la
expresión taciturna de César bajo los lauros; la musculatura del Dios del Tíber, cubierta
de húmedas rosas; los petos enjoyados de los Siete Durmientes bizantinos y el aleteo de
sus custodios; la desnudez enorme de Zoe, entre gitanos imprecisos; las barbas
mugrientas de Carlomagno, sus estupendos ojos, su talismán, su glorioso sobrino del
Olifante y de la ahusada cintura; la verde cara de Dindi, el duende alquilador de
dragones; las siluetas brumosas del viejo terceto que imaginó sus vidas en el palacio
Polo de Venecia; la gracia burlona del espléndido y trágico Febo di Poggio y la infinita
tristeza de Miguel Ángel; la elegancia del despreciativo Livio Altoviti; la pequeñez
orgullosa de Don Diego de Acedo, la plácida inmensidad de la Monstrua, la distinción y el
triste mirar de Felipe IV, y tantas sombras más... Eran como bocetos, muy vagos
todavía, pero poco a poco las figuras se intensificaron y completaron, aunque sin adquirir
ningún color, como si las constituyese una materia translúcida, desvaída, fluctuante... ¡Y
eran mi mundo! ¡Eran míos! De mí surgían, cual si el muchacho taumaturgo poseyese la
virtud de extraer y concretar mis memorias, lo que estaba encerrado dentro de mí, de
modo que yo no resultaba un diminuto Escarabajo de lapislázuli, la talla de un orfebre
egipcio, sino un descomunal cofre mágico que aprisionaba docenas y docenas de
milenarios cautivos. Colmaban la habitación, amontonándose, sobreponiéndose,
mezclando sus transparencias y girando paulatinamente contra los muros, como Alfred
Manuel Mujica Láinez 197
El escarabajo