Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

mí se adelantaba, ya que la sierpe de Andrómeda, por lógica, revestía una envoltura
serpentina, serpenteante, y capaz de atrapar a un navío serpentinamente y de hundirlo
serpenteando. Por otra parte, como recordarás, al serpentón lo destruyó Perseo, hijo de
la Lluvia de Oro, y este monstruo mío flotaba y seguía su ruta, invulnerable, pleno de
vida, además de que la rigidez de su composición le vedaba las acrobáticas contorsiones
que realiza una serpiente. Y llevaba dos hombres, te repito, en su interior.
—¿Dos hombres? La cifra descarta a la ballena de Joñas.
—¡Tú siempre con tus adivinanzas! ¡Joñas! ¡Qué nombre! ¿De dónde lo sacas? Continúo.
Las dos personas en cuestión se hallaban, pues, adentro de aquel horror negro y
radiante, y lo imprevisto es que no evidenciaban la mínima contrariedad: conversaban
naturalmente, se enseñaban unos dibujos, hacían girar una pintada esfera, y de tanto en
tanto, como en apoyo de su plática, miraban hacia lo eterno de las descerradas fauces, y
señalaban el paisaje del mar. A los dioses, dijérase que no los veían, porque nunca ¿me
entiendes? nunca se fijó en ellos su interés. En cambio los pobres reyes y príncipes del
abismo ¡vaya si se interesaban! ¡vaya si les importaba la calamidad ronroneante que
invadía su imperio con la obstinación de una máquina de guerra, de un caballo de Troya
submarino, seguro de triunfar! ¡Y competían en su fuga! ¡Los dioses se escabullían,
despavoridos, creando un remolino de caracoles, de pies palmípedos, de escamas, de
tridentes y de coronas! No han vuelto a aparecer por aquí, y barrunto que no retornarán.
¿Quién adivina en qué cavidades turbadoras esconden su temor y su inútil vergüenza?
Independientemente de tales disturbios, la fiera impasible se alejó, dejándome aterrado,
pero me alcanzaron los momentos de que dispuse, para vislumbrar el origen de la
serenidad de los hombres que contenía (y que acaso fueran otros dioses, los verdaderos
dioses), pues noté que de las duras mandíbulas del monstruo no nacían filosos dientes,
antes bien ellas parecían sostener algo así como un grueso cristal, que separaba a los
dos individuos del elemento acuático, y el fúlgido interior, en lugar de las entrañas
supuestas, encerraba un estrambótico conjunto de muebles imposibles de concebir y de
amplias cajas llenas de conchas, de corales y de objetos en los que no pude, por
desgracia, reparar.
—¡Ah Poseidón, amigo Poseidón! —exclamé yo a esta altura—. ¡Tu monstruo no era ni la
magna Serpiente ni la ballena de Joñas! ¡Era el «Nautilus», el «Nautilus» del capitán
Ncmo! ¡Ha recaído en ti, en tu aislamiento y abandono, el magnífico regalo de ver pasar
al «Nautilus» de Julio Verne! Se lamentó suavemente la estatua:
—Escarabajo, me entristece confirmar que cuando por fin tengo un interlocutor, al
término de padecer una incomunicación infinita, no le entiendo. Recelo de que te estás
burlando de mí, de una ignorancia que resulta de la prolongada prisión y de la carencia
de mundanas informaciones. Acumulas los nombres extravagantes que inventas, y que
sin embargo se adentran en mi memoria: Cristo, la Gioconda, Aristófanes, Joñas, Nomo,
Julio Verne (observa que no los olvido; te los recito al revés: Julio Verne, Nemo, Joñas, la
Gioconda, Aristófanes, Cristo) y me convenzo de que te mofas. Entretanto me callas si
esos dos, aparentemente humanos, que semejan dioses, eran dioses o no.
—Lo eran, Poseidón, a su modo: diminutos dioses endebles, mortales...
—¿Y los dioses del mar? ¿Aníitrite, y su corte de Sirenas?
—Estarán, como presumes, ocultos. Lo que ocurre es que en el mundo ha habido y hay
una superproducción de dioses. Yo he conocido docenas, y ahora no los encuentro en
ningún lado. Ya te contaré. Mañana, cuando la luz solar nos beneficie de nuevo en esta
hondura, te empezaré el relato de mi vida. Si el tuyo fue corto, será largo, muy largo, el
mío. Supongo que oírlo, a ti te entretendrá, y a mí me hará bien ordenar mis
pensamientos, mientras voy recordando.
—Hasta mañana, Escarabajo amigo. Yo personifico a un dios y entiendo que tú
representas a otro. En nuestra intimidad, hay esencia de dioses. Tienes razón: los dioses
hemos fatigado al mundo, que sin embargo tenía hambre de dioses. Me contarás tu vida
y te lo agradeceré. Nadie, ni el filósofo más perspicaz, lograría darte la medida de cuánto
me aburro. Aquí lo único que hay, es tiempo, tiempo... tiempo...
La oscuridad enlutaba inflexiblemente la escena. Apenas si algún volandero ro/.ar me
Manuel Mujica Láinez 17
El escarabajo