Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

Diego no entraba ningún elemento importante más. De imponer la casualidad que el
enano se cruzase con un caballero, en aquel pueblo donde todos se cruzaban de
continuo, quitábase el pequeño el sombrerazo, lo saludaba con presuntuosa reverencia, y
no obstante que el saludado a menudo no disimulase la risa, ante una prosopopeya tan
ridículamente falta de mesura, Don Diego de Acedo continuaba su camino, fija la manita
en mi Escarabajo pendiente, como si yo fuera el Toisón de Oro. (Al fin y al cabo ¿en qué
desmerezco del Toisón aludido, creado cuando yo tenía ya dos mil setecientos años? Se
pensará que soy vanidoso, pero aquí no se trata de mi vanidad, sino de la del bisnieto de
Lope; cargue cada uno con su vanidad; Don Diego había sido guisado con salsas de
orgullo y jugos de insolencia; me tallaron a mí en una piedra insigne, y fui enaltecido por
un príncipe mago.)
Alrededor del ufano diminuto, Santillana del Mar desarrollaba sus propias ínfulas, que
progresaban con el tiempo. Su jactancia medró en el siglo XVII e insistiría aumentando.
En las nuevas casas, encima de las rejas y de los portalones, cubrían los escudos gran
trozo de los frontispicios. Intensificábase su semejanza con inmensas aves de presa,
posadas a nivel del balconaje, encima de las arquerías, o apostadas en el esquinazo,
aleteantes los lambrequines, erguidos los crestudos airones en los yelmos, como si
estuvieran prontas a gritarse los lemas desdeñosos, y a echarse a volar, adelantando las
duras pechugas tatuadas con ñores de lis, con torres, calderos, grifos, árboles, lebreles,
cruces, estrellas, águilas y dragantes. Aquellas inmediatas presencias contribuían a
robustecer la vanagloria del enano. Pasaba en medio, como si su nimiedad se deslizase
por las páginas de un exorbitante libro de heráldica, y cada vez que sus ojos tropezaban
con las figuras del castillo y del guerrero que lleva una bandera en la diestra, reforzábase
su petulancia, porque ellas correspondían a los Bracho ancestrales, y así, descartando en
olvido, por inadmisibles, su ilegitimidad y su padre destripaterrones, Don Diego de Acedo
y Velázquez sentía que la entera Santillana resplandecía por ser su ejecutoria familiar
tallada en folios de piedra.
De los Garay, sus amos, poco que no sea triste cabe manifestar. Hallábase su casa a la
entrada del pueblo, pared por medio con la de los Villa y la de Barreda, y se la reconocía
por los leoncillos de las armas, que indicaban su procedencia del puerto de Laredo, de
donde habían venido estos Garay a afincarse en Santillana, luego de la epidemia
diezmadora. Eran el señor y su dama primos hermanos y primos segundos, y ambos eran
ciegos: él, de nacimiento, y ella se le había ido debilitando gradualmente la vista, hasta
que por completo la perdió. También era ciega su hija. Entre los tres, Don Ignacio, Doña
Francisca y Doña María Antonia, transcurrió la primera parte de la vida del enano. Con
una vieja rezongona, el muchacho integraba la totalidad de su mal o nunca pagada
servidumbre, ya que además de vivir en las tinieblas absolutas, los Garay adolecían de
una hidalga pobreza que se reflejaba en la falta de cuanto no fuera imprescindible,
dentro de su caserón. Como no lo veían, no les importaba la ausencia de muebles de
aparato, de tapices, de pinturas. Diríase que actuaban como si estuviesen rodeados por
los testimonios de la opulencia; tal vez idealizaban interiores fastuosos, y eran felices en
su solitaria oscuridad. Casi no salían a la calle. Acedo, a quien uno de los canónigos de la
Colegiata enseñara a leer, deletreaba de tarde, para sus reunidos señores, alguna larga y
deslomada novela de Caballerías, préstamo de un vecino bondadoso, y las horas se
desgranaban con el constante chocar de lanzas y hundir de broqueles, requerir de
damiselas y consolar de viudas, amores de Lanzarote, hazañas de Reinaldos, de Galvan,
de Belianís de Grecia, etc., que yo escuchaba conmovido, pues esos episodios me
transportaban a la isla de Avalón y a la memoria del duende Dindi y su verde caperuza.
Don Diego esforzaba la voz, que de aflautada e infantil se fue mudando en grave, a
medida que se prolongaban los años y que asomaba el bozo a su labio superior. Novelas
y novelas; infinitos libracos de hojas descosidas, que en ocasiones, a causa del
pergamino amarillento de las tapas resobadas, y de la humedad, la polilla y la mugre que
empastaban su contenido, más parecían quesos rancios que textos de literatura, lo que
dificultaba la tarea del torpe lector. ¡Cuántas novelas leyó el enano en aquel tiempo! Creo
que no quedó ninguna en Santillana y sus contornos, sin que la consiguiera para
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El escarabajo