Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

haciendo sonar las espuelas. Había bebido en exceso; su voz desagradable chirrió:
—¡Ahora me venderás la sortija, la sortija hija de puta, que le haré tragar a Bianca!
Y le tiró a la cara unos ducados. Abalanzáronse sobre ellos los mendigos, y Febo explotó
el bullicio y la tremolina para brincar sobre los pordioseros que rastreaban el oro, y
escabullirse, sorteando los tenderetes y los grupos de paseantes, hacia la margen
opuesta, la del palacio Pitti, todavía a medio construir. El Gato intentó perseguirlo,
tambaleándose, mas pronto renunció, rodeado por el coro de carcajadas de sus amigos.
Ya solo, si bien no cesaba de golpearle el corazón, Febo se sentó en un banco adherido al
palacio y reflexionó. Es probable que pensara en la obligación de disparar de Florencia en
seguida, pues Livio era un enemigo peligroso. Consiguientemente, habrá recordado el
convite que esa misma mañana le formulara un anciano solterón de la ilustre familia de
Sassetti, de visitarlo en su casa, y a ella se encaminó, en las inmediaciones del célebre
palacio de los Strozzi, con la expectativa de conseguir el dinero preciso. ¡Desgraciado
Febo di Poggio! No cabía escoger un puerto peor para su naufragio, pero es patente que
estaba trazado su destino, y que aunque hubiese dependido de él seleccionar otro, no
hubiera escapado a su suerte, la cual lo hubiese arrinconado y hostigado donde fuera. A
la casa de Sassetti se fue, ligero el ánimo y alerta la esperanza, y doscientos metros
antes de llegar, caída la noche, al pasar delante de la iglesia de San Pietro Buonconsiglio,
que ya no existe, de su portal saltó, porque estaba escrito que así sucediera, erizado,
siniestro, arañante, a modo de un gran gato negro de ojos incandescentes, Livio Altoviti.
El miedo inmovilizó a mi amo. Dos saltos más y un chillido le bastaron al Gato, que olía a
vino y a transpiración, para lanzarse sobre él, y clavarle varias veces en el pecho la daga
filosa. Le tapó la boca con la mano, ahogando sus gritos, y entonces al sofocado vociferar
de Febo se agregó el suyo, su rugir, porque el muchacho lo mordió mientras pudo.
Abriéronse unas ventanas en el contorno, Altoviti arrastró al moribundo hasta el portal de
la iglesia, y con una estocada lo ultimó. Allá trató de quitarme del índice de Febo, sin
conseguirlo por su torpeza y nerviosidad, y entretanto, a la distancia, comenzaron a
brillar unas antorchas que atraía el tumulto. Vomitando, aterrado y frenético, cortó el
dedo con el puñal, lo hundió en la escarcela que colgaba de su cinto, volvió las espaldas
a las teas, y se metió en la sombra.
De esa manera sañuda, abandonado y mutilado, concluyó la meteórica carrera de Febo di
Poggio. Si por algo deploré su fin trágico, es porque la Belleza, que de los egipcios
aprendí y que me enseñó Miguel Ángel, para mí constituye un culto fundamental; y de la
del infortunado Febo, que fue notable, queda la certificación en el dibujo de la serie de la
Duquesa de Brompton, en Belgrave Square, y en la Victoria del palacio florentino, aun
cuando únicamente yo sé que de él se trata. ¡La victoria!, ¡qué ironía!, ¡mísero Febo! Los
vecinos de San Pietro Buonconsiglio, azorados, al claror de las antorchas descubrieron su
cuerpo sangriento y retorcido, su rostro convulso, irreconocible, y lo retiraron
piadosamente. Agazapado en la tiniebla, el Gato sintió entonces que la pequeña bolsa
bordada se movía contra su cadera. En efecto, en su interior, el dedo cercenado se
movía, para su horror y el mío. Que no se me exija una explicación, porque no sabría
brindarla; tal vez fuese el póstumo reflejo de contracciones, pero lo dudo; quizá la causa
de aquella crispación fuera más misteriosa e impenetrable. El índice izquierdo de Febo,
bañado en sangre, se contraía y sobaba el costado de Altoviti. Éste, loco de pavor,
arrancó la escarcela de su cintura y la tiró en el atrio; huyó después, y yo quedé unido a
ese dedo suelto y oscilante, que poco a poco se detuvo.
¡Ah, Dioses! ¡qué tremenda noche pasé en su extraña compañía! ¡Qué no medité y
analicé, acerca de la fugacidad de la aventura humana, y acerca (pero esto no es nada
original) del hado infeliz de los hermosos! ¿Qué me aguardaría ahora?
Al amanecer, cuando repicaban para la primera misa, apareció por San Pietro un
limosnero, un mudo que solicitaba la caridad con guturales gruñidos. Rezaban en la
iglesia las beatas matutinas, en el instante en que el mudo vio la escarcela. La recogió
ávidamente, y al abrirla y volcar lo que encerraba, encontró sobre su palma un dedo
cortado, con un anillo azul. Fue tal su bramido y tales sus espantadas blasfemias, que las
devotas y los monaguillos salieron desalados, exclamando:
—¡Milagro! ¡Milagro! ¡El mudo de San Pietro habla! ¡Milagro!
156 Manuel Mujica Láinez
El escarabajo