Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

Noche. Y a veces, muchas veces, lo dibujaba a Febo desnudo. Para conjurar el frío de
diciembre y de enero, encendían un brasero junto a la breve tarima en la que Febo, ya
cerca de los diecisiete años, erguía su esplendor. Recuerdo que una mañana, al
desvestirse, el muchacho me conservó en el índice de su mano izquierda. El artista,
sentado ante él, entrecerró los pequeños ojos, cuyo color se ha comparado tan a menudo
con el del cuerno, manchado de chispas de gualda y de azur; dejó el álbum y la pluma;
se levantó; fue hasta el modelo; le quitó la sortija —es decir que me quitó—; me corrió
en su anular derecho, y conmigo puesto ahí, continuó dibujando.
¡Oh dioses de Egipto! ¡Oh Trinidad y santos del cristiano Cielo! Yo, el Escarabajo, estaba
en el anular de Miguel Ángel! ¡Bajo el engarce sostenido por los dragones, sentía el fluir
de su sangre, de su sangre divina, porque si alguien, entre los mortales, fue divino, él lo
fue! ¡Qué conmoción, casi similar a la que experimenté cuando Amable, el Ángel de la
Guarda de lámblico, el de las alas fraternas del ropaje esmaltado de los colibríes, me ciñó
a su propio seráfico dedo, en la cueva de los Siete Durmientes! Pero la impresión, en
ambos casos esencial, fue distinta, porque mientras que Amable me transmitió una paz y
un bienestar únicos, el contacto de Buonarroti me comunicó el desasosiego nervioso que
lo estremecía de continuo. Se comprenderá mi estado, la zozobra del Escarabajo de
lapislázuli, que en su andar del Ángel a Miguel Ángel, participaba de inmerecidos
prodigios. Y en el segundo caso, mayor aún era la asociación (si así cabe llamarla),
porque como el maestro estaba dibujando, yo dibujé con él; yo atento en su anular, me
moví sobre las líneas que reproducían en el papel el triunfo melodioso del muchacho, el
cual, en aquel esbozo quizá destinado a una «Resurrección», abría los brazos y se
empinaba como si volase.
A propósito de ese dibujo, precisamente de «mi» dibujo, tengo algo que contar. Dos años
antes de ser arrojado al Egeo por el sinvergüenza Giovanni Fornaio, gigolo casual de Mrs.
Vanbruck, fui con la citada Mrs. Dolly a Londres, a pasar varios días en la casa que la
Duquesa de Brompton acababa de adquirir en Belgrave Square. Y allí, en la lujosa
biblioteca, tan Grinling Gibbons y tan exquisita como poco hojeada, entre otros dibujos
formaba parte de un lote comprado por el decorador de Maggie Brompton en Roma, ¿con
quién me encaré de súbito, sino con mi inolvidable e inconfundible «Resurrección» de
Febo, con mi Febo que, gracias al poder de Miguel Ángel, era también un ángel volador,
pero maravillosamente humano? ¡Cómo me conmoví! ¡Cuántos recuerdos me asaltaron
de golpe! ¡Miguel Ángel, Febo di Poggio y yo, en la friolenta soledad de la Sacristía Nueva
de San Lorenzo! ¡Caramba, Maggie tenía en su casa un Miguel Ángel!
Pero no lo tenía. Se caló el impertinente Mrs. Vanbruck, y leyó la placa de bronce fija al
marco: «Atribuido a Sebastiano del Piombo», con un vejatorio interrogante.
—Excelente cuerpo —comentó Mrs. Dolly—. ¡Qué piernas!
—¡Qué muslos! —señaló su amiga. Y añadió—: Antes pasaba por un dibujo de Miguel
Ángel, y te confieso que me parecía exagerado. Luego, cuando anduvo por aquí ese
crítico ¿cómo se llama...? Vive en Florencia... uno de la Europa Central... creo que
estudió en Harvard... el de la barbita... se rió de tal manera, que no tuve más remedio
que cambiarle la placa. Mejor así... por los ladrones. Ahora resulta que ni siquiera es
seguro que sea de... (la Duquesa arrimó la nariz, para descifrar el rótulo) Sebastiano del
Piombo... Yo de estas cosas, Dolly, no entiendo. No importa. ¡No me importa de quién
sea! ¡qué magnífico muchacho!
—¡Qué piernas! —repitió Mrs. Vanbruck. Y siguieron adelante.
Allá quedó Febo di Poggio, separado, por decisión de un experto, de Miguel Ángel, quien
lo amó, según proclaman poemas y cartas. Pero el de Maggie fue uno de los numerosos
dibujos de mi joven dueño realizados por Buonarroti. ¿Qué habrá sido del resto? Había
docenas... Algunos sobrevivirán en museos o en colecciones, aunque tengo la
certidumbre de que en ninguno figura el nombre del bastardo del sastre de Pisa. Será,
supongo, una forma de castigo a su vanidad, siempre que postumamente le haya sido
dado, ánima invisible, recorrer tales institutos y residencias, en pos de sus memorias.
La traición del condottiero Malatesta Baglione, fiel a la soltura con que traicionaban esos
comerciantes de la guerra, entregó Florencia a los enemigos de la República, y Miguel
Manuel Mujica Láinez 153
El escarabajo