Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

orgullo, son nítidos, radiantes, y por ende susceptibles de dilucidaciones que no admiten
discusión: el amor no. En la estructura del amor intervienen elementos imposibles de
aclarar, que el sexo contribuye a hacer más turbios, y que responden, supongo, a la ideal
imagen que quien ama compone de quien es amado, y a la cual el primero ajusta, dentro
de lo posible, lo que el otro provee, borrando lo que no corresponde a su invención
pasional, e improvisando de la nada lo que su imagen necesita para existir. De ahí las
reiteradas contradicciones, sorpresas y desengaños que el amor suministra. Nadie pudo
ser tan distinto como Febo di Poggio, de lo que Miguel Ángel soñaba que era. Poseía, es
verdad, para coincidir con el arquetipo plasmado por el artista, una física traza muy
semejante al paradigma de Buonarroti. Su hermosura toleraba, en su tipo, escasas
comparaciones, pero Febo era como un libro impecablemente encuadernado y titulado,
cuyo deleznable texto interior no tenía en absoluto que ver con la excelencia de su
preciosa envoltura.
Por tanto, el ligamento que lo unió a Miguel Ángel, si en ciertos períodos fue blando y
amable, en otros crujió y gimió por Jos forcejeos y tiranteces. Eso tornó la vida del taller
y de la casa a menudo insufrible, puesto que dependía del barómetro del humor de un
muchacho casquivano, y de su repercusión sobre un hombre que se sabía feo y excelso,
y que avanzaba hacia las trampas de los sesenta. Durante el tiempo del asedio de
Florencia por los ansiosos de acabar con la República y de recuperar el poder para los
Médicis, hicieron crisis las permanentes discrepancias y celos de relación, y el maestro,
no obstante que se le había confiado la estratégica fortificación de la ciudad, huyó a
Venecia con su discípulo Antonio Mini. La alarma de Febo, turbado ante lo que
inesperadamente perdía, se tradujo en reacciones extravagantes. Si hubiera sabido
dónde se había asilado el prófugo, que escapaba de él, seguro es que hubiese corrido
detrás, plañidero, pero desconocía su rumbo. Anduvo como extraviado, por la sitiada
Florencia; en su enfado planeó pasarse a las filas enemigas; luego se le ocurrió,
estúpidamente, que era capaz de agradar a Livio Altoviti, quien lo echó a puntapiés de su
palacio; y hasta pensó imitar a Vincenzo Perini, e ingresar en los servitas, mas los frailes,
al tanto de los trastornos de su ánimo caprichoso, le aconsejaron que se sumara a los
defensores de la ciudad, y hasta se habló de ello, entre dientes, como una «cura
higiénica». La ausencia de Miguel Ángel no se estiró. Mini amaba a una joven, con quien
esperaba casarse; al maestro le dolía sin duda, la nostalgia de ese Febo versátil que
había añadido canas a su barba y cabeza; y la entrañable adoración que Miguel Ángel
consagraba a su Florencia, agravaba evidentemente en su inquietud de exaltador de las
libertades cívicas, lo forzoso de entregar a su servicio la totalidad de su talento, en la
hora en que se jugaba el destino de la ciudad del Lirio Rojo. Volvieron, pues, y el
maestro y mi amo reanudaron la vida en común, bajo mejores auspicios.
Cuando podía, Miguel Ángel bajaba de incógnito, embozado, de la elevación de San
Miniato al Monte, donde concentrara importantes construcciones parapetadas, en
beneficio de la urbe, para esconderse en la Sacristía de San Lorenzo. Febo lo
acompañaba. Es paradójico, es absurdo, que mientras no ahorraba afanes para evitar
que los Médicis ganasen de nuevo el dominio florentino, Buonarroti (él, que había
compartido la intimidad del Magnífico y que había sido objeto de especiales atenciones de
los Papas de ese linaje), paralelamente a sus actividades en la defensa, como ingeniero
militar, cediese al reclamo de seguir trabajando en la capilla que aspiraba a ser uno de
los testimonios supremos de la gloria medicea. Pero Miguel Ángel era así, antitético,
inconciliable: para él la belleza y su plástica manifestación, privaban por encima de los
demás. Eso clarifica, hasta cierto punto, las mudanzas de su actitud frente a Febo di
Poggio, un muchacho que si coincidía, estéticamente, con su ideal, espiritualmente no
valía siquiera un quattrino paupérrimo.
Solos entre los fantasmas de la Sacristía Nueva, en un silencio interrumpido de repente
por la artillería imperial y por los gritos lejanos, Miguel Ángel esculpía y dibujaba. Lo
transfiguraba y hermoseaba entonces la efímera felicidad. A veces se internaba con el
escoplo y el cincel, como en la suya, en la conciencia del Pensieroso, de ese Duque
Lorenzo superficial a quien infundió, al esculpirlo, una profundidad densa de enigmas. A
veces tornaba a la delectación de modelar las morbideces carnales de la Aurora y de la
152 Manuel Mujica Láinez
El escarabajo