Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

familiaridad del artista más descollante de Italia y por ende del mundo? Y ese artista, con
quien únicamente era capaz de competir el gran Leonardo; ese personaje excéntrico,
ilógico, cuya sensibilidad a flor de piel lo hacía oscilar, en escasos minutos, entre la
ternura ingenua y la ciega cólera ¿no suministraba pruebas evidentes de hasta dónde lo
cautivaba mi Febo di Poggio, mi Febo que, pese a su engreimiento, al principio no volvía
en sí de la impresión que sus quince años habían provocado en un buscado y halagado
superhombre que le llevaba cuarenta y que lo trataba con deferencia disparatada,
solicitando su opinión y escuchándolo atentamente, a medida que circulábamos entre los
moldes, los relieves y los supremos mármoles designados para la fama?
A Febo, dichos homenajes se le subieron a la cabeza, como vapor de vino, una vez que
salió de su feliz sorpresa inagural, y actuó como un tonto, como el pequeño bastardo de
un pequeño sastre de Pisa que era. Barrunto que su fatuidad adolescente lo indujo a
colocar en un platillo de la balanza su lozana hermosura, y en el otro la fealdad del
hombre de la nariz rota; en uno la verde juventud, y en el otro la avanzada madurez; y
que, desechando algo tan enormemente significativo como la magnitud espiritual y
creadora de Miguel Ángel, y el prestigio que al comienzo lo ofuscó, dio por sentado que la
balanza se inclinaba de su parte, y que eso lo convertía en rector de la relación, ya que
exclusivamente de él dependían los favores. Esa idea pueril fue fatal y en ella se
originaron los desastres, porque desde entonces, tanto en el taller de la vía Mozza como
en la atmósfera de trabajo de la Sacristía y de la Librería Laurenziana, como si los Febos
no fuesen muchos y uno Miguel Ángel, los caprichos de Febo rigieron en buena parte la
eficacia de la labor, pues en la circunstancial actitud del muchacho se afianzó, mientras
corría el tiempo, la imprescindible serenidad que requería la producción del maestro. A
períodos de bonanza, en que trascendía el entendimiento de una afectuosa intimidad
cuyos alcances sabía sólo yo, sucedían constantes tormentas, cuyo ímpetu Febo desataba
de la fácil ira de Buonarroti, excitada por las coqueterías y por las ínfulas torpes del
mancebo.
Mini y Montelupo, que lo detestaron desde que percibieron el interés de Miguel Ángel, lo
odiaron pronto, aunque no se atrevieron a hacérselo sentir demasiado, pues Febo, como
si fuese una cortesana, una damisela aprendiz de Pantasilea, los amenazó con delatarlos
ante el que reverenciaban y temían, lo que amenguó su agresividad. El buen Montorsoli
optó por no meterse con el favorito, y hasta Vincenzo se fue alejando del amigo querido,
y poco a poco arrimándose a la fraternidad del Fraile. En Vincenzo, como resultado de la
influencia de este último, y de su propia, innata propensión a abstraerse seriamente y a
indagar en las penumbras de su alma, también, pienso yo, por contraste con lo hueco de
la arbitrariedad pretenciosa de Febo, fue ganando firmeza la vocación pía, y al cabo de
un año, separado ya por entero de su antiguo socio, ingresó en la Orden de los Siervos
de María, la de Montorsoli, a distinción del cual no regresó a la vía Mozza, consagrándose
a los ejercicios religiosos de la oración y de la caridad. A cuanto voy enumerando, que
describe la enrarecida atmósfera en torno de mi amo y de sus ínfulas, sólo toleradas por
la indulgencia de Miguel Ángel, se sumó la presencia de Bianca Salviati en el taller. Vino
allí en varias ocasiones, con el subterfugio de encargar una Virgen, un fondo pintado que
jamás se concretó, hasta que las sospechas del maestro discernieron la auténtica razón
de sus visitas, y le exigió que no volviera más. No fue ello óbice para que Bianca y Febo
se viesen, fuera de la casa, lo cual al enterarse Buonarroti por una confidencia de Rafael
de Montelupo, armó la peor de las tempestades que hayan tenido por escenario a la
Sacristía de San Lorenzo, un temporal tan tremendo que Febo, perseguido por el rabioso
escultor que esgrimía un cincel, en torno de las marmóreas y albas figuras de los Duques
de Urbino y de Nemours, las cuales hubieron de herirse en la refriega, tembló por su
integridad, se arrojó sollozando a los pies del furibundo, lo abrazó, se apresuró a
reconquistarlo, por unas semanas fue oveja dócil y aún fue obsequiado con una cadena
de oro y con varios de los más bellos sonetos que inspiró al que ha sido asimismo un
gran poeta.
Ninguno de los sentimientos es tan inexplicable, tan injustificable como el amor. ¿Lo he
dicho ya? No me extrañaría, porque siempre lo he considerado así. El odio, la envidia, el
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El escarabajo