Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

presentaron para reclamarla ante el propio Obispo. Era una historia triste, novelesca, que
suscitaba compasión y escalofríos, al pasar por las réplicas de aquellos labios de tan
nueva frescura, y reflejarse en las expresiones de aquellas hermosas caras.
Llegaban al final, pero no lo alcanzaron, porque los interrumpió la intrusión de unos
turbulentos, que a codazos sobrevinieron en la primera fila, y que no eran, como es
natural, sino Livio Altoviti y sus acólitos. Habían bebido por demás; sobre sus hipos de
beodos, se empinó el loco maullar del Gato:
—Ahora —exigió su furor— me venderás tu sortija endiablada. Luego irán a la cárcel, por
robar el laúd de Pantasilea. Y si salen, partirán de Florencia para siempre... para siempre
—se entendió en medio de sus alaridos— ... para siempre... maricones... degenerados...
miserables... sirvientes de putas... duelo de mierda...
Ante el alud de apóstrofes y de ultrajes, retrocedió, temeroso, el público, de manera que
Altoviti, Tornabuoni, Lamberti, Panciatichi, Antinori y. Buondelmonti quedaron solos
adelante. Amedrentaba la traza de los caballeritos, en general indolentes y
menospreciadores del enérgico desgaste, al que muy probablemente juzgaban ridículo y
afeador, pues fruncían los ceños, encendían las miradas, mostraban los dientes y
cerraban los puños. Febo se escudó en Vincenzo, quien revoleaba el frágil y pintado laúd,
como si fuese un garrote.
—No... no... —lloriqueó mi despavorido dueño—. ¡No lo venderé! ¡Prefiero tirarlo al río!
Chispeó como un pedernal la daga de Livio, y alrededor relumbraron las de sus
compinches. Él Gato acortó la distancia que lo separaba de los acosados. Entonces, por
encima de su delirante maullar, más potente que la algarabía de los otros, retumbó un
vozarrón autoritario:
—¡Atrás!, ¡atrás, imbéciles!, ¡dejarlos en paz!
La intromisión desconcertó a la violenta solidez del Gato Altcviti, nada habituado a que lo
contradijesen. Volvióse y vio avanzar hacia él un hombre de unos cincuenta y cinco años,
de mediana estatura y recio tórax, pálido, la barba corta y blanquinegra, pequeños los
ojos amarillentos, y quebrada, aplastada la nariz, que hasta los párvulos reconocían en
Florencia, donde se lo veneraba, no obstante los celos enconados de sus rivales, como a
un dios taciturno, capaz de prodigios. A su lado estaba el Fraile Montorsoli. Dudó el Gato,
y su irresolución instantánea se comunicó a su camarilla. Aquel hombre había creado ya
la Pietá, el David y la bóveda de la capilla de Sixto IV; los pontífices lo admiraban y lo
protegían; en sus manos podían florecer por igual las blancuras de Venus y de Apolo.
Fueron suficientes unos segundos para que yo corroborase la jerarquía que en la ciudad
privilegiada se asignaba al arte. El artista, el gran artista, fraternizaba allí con el gran
señor; a éste, de niño, el Magnífico lo había sentado a su mesa, entre sus hijos, como un
hijo más, presintiendo su calidad única. Livio Altoviti envainó el puñal y fingió tomar la
pendencia a broma. Desaparecieron las otras dagas, y los mancebos linajudos
desaparecieron también, parodiando y desafinando, con femeninas voces agudas, la
historia popular de Ginevra degli Almieri.
Miguel Ángel Buonarroti se dirigió por primera vez a mi dueño y a su amigo:
—Vengan —les dijo—, vamos hasta San Lorenzo.
Echó a andar, apoyado en el Fraile, sin fijarse en si lo seguíamos, y nosotros fuimos tras
él, pasamos frente a Orsanmichele, cruzamos la plaza del Duomo y llegamos a la entrada
de la segunda sacristía, al norte de la Basílica de San Lorenzo. Iba Vincenzo como
hipnotizado o enajenado, el laúd al hombro, y resultó inútil que Febo, inquisitivo y
parlanchín luego que recobró el coraje, tratara de arrancarle en el recorrido una sola
palabra.
¡Qué maravilla!, ¡qué maravilla fue aquella entrada en la Sacristía Nueva! Siglos después,
la vi cual se la ve ahora, desde el guante de Mrs. Dolly Vanbruck, a la que guiaba
entonces Mr. Jim, egiptólogo, helenista, experto en el Renacimiento, etc., quien la
empapeló de citas y explicaciones; pero la segunda no fue como la visión inicial. Y no
finca la diferencia en el hecho trascendente de que la vez primera nos condujese el
propio Miguel Ángel, en lugar de un viejo británico estudioso (la distancia entre ambos
era infinita), sino en el espectáculo que nos ofreció la Sacristía, por así decir en plena
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El escarabajo