Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

Polo, Giovanni y Pia se vieron despojados, entre carcajadas histéricas, como si en público
y a tirones los desnudaran, de los viajes que efectivamente realizó el hermano del
primero, de las proezas que incumbían al jefe del segundo, y del amor que improvisó el
magín de la tercera. Todo lo conocía la rata; todo lo había revisado e indagado, y lo
despedazaba ahora. El argumento legal de su derecho al caserón, se perdió en el alud de
improperios soeces y de exactitudes indiscutibles. Donna Pia se echó a llorar, y ambos
caballeros se levantaron, mudos y rojos, Andrea grotescamente deformado por los tics,
en tanto que Moreta corría escaleras abajo, sin cesar de burlarse, y un portazo ponía fin
al incidente. Recuperáronse con dificultad Polo y el condottiero; intentaron serenar a la
señora, y Donna Pia alzó las manos temblorosas, rogándoles que no hablaran. Fue estéril
que tratasen de reconstituir con ella el semicírculo, al calor de los encendidos leños,
porque la dama, a su vez y muy despacio, cubierta con el negro rebozo y rechazando
afirmarse en sus manos solícitas, descendió la escalera y en su góndola se alejó por el
río.
Durante una quincena, no volvió. Volvieron, en cambio, los alegres amigos de Moreta, y
el bullicioso ambiente prevaleció en uno de los pisos de la Cá mientras que en el otro
reinaban la lóbrega melancolía y el oscuro silencio. El retorno de Pia Morosini no
contribuyó a recrear la atmósfera de extática bienandanza previa a la llegada de la
intrusa. La Felicidad, antes dueña de la casa y protectora de los soñadores, había
desertado. Se rehízo el grupo, en el resplandor de la Tabla de Kublai Khan, frente a la
cual Andrea entrecerraba los vergonzosos párpados, callaba Giovanni, y aflautábanse en
el pecho de Pia los asmáticos silbidos. Nada tenían que decirse. Eran víctimas de la
expoliación y del oprobio; sus emocionantes fantasías habían sido aventadas por la
maligna torpeza de la razón y de la realidad y esa certidumbre dolorosa se ahondaba a
causa del contraste que abajo mostraba la fiesta insolente, cotidiana. Moreta Polo, la
rata, paradójicamente los había entrampado en su ratonera.
Erré al suponer que Donna Pia nos daría la espalda, y dejaría de frecuentar a su encogido
pariente. Al contrario, redobló la asiduidad, como queriendo probar que era fiel al pasado
que compartieran, a aquella dicha común cuyo recuerdo atesoraba. Aunque no se
modificó el clima de tristeza y desengaño, el gesto fortaleció a sus atribulados
compañeros, y en el andar de unos siete días, me percaté de que en el aire empezaba a
despuntar algo, titubeante, que no pude definir sino como una leve claridad de confianza.
Uniéronse hasta rozarse las tres cabezas, las dos canosas y la teñida de rojo, y
menudeaban los cuchicheos, en tan diversa voz, que ni siquiera yo, enclavado como el
halcón en la alcándara en la empuñadura de Di Férula, logré desentrañar el enigma de
los susurros. Una temperatura de conspiración acentuó el enardecimiento ofrecido por la
leña restallante.
No fue menester alargar la espera, para que el secreto me fuese revelado. La próxima
noche en que no asomó la luna, una noche en la que Venecia se borró, sin que ni una
cúpula, ni un campanil, ni un tejado sobrenadasen en la negrura que la ahogó por
completo, tanto que se dijera que había naufragado, como un navío enorme, en el
misterio de las aguas cuyo líquido azabache chapoteaba y rezongaba, la tertulia de
murmullos se estiró, en el aposento de la Tabla de Oro, harto más que lo habitual, hasta
que partieron los últimos huéspedes de Moreta, jaraneando, relinchando y rebuznando al
atravesar la plazuela dei Millioni, y enmudeció la antigua casa. Lung, que se movía como
si fuese hecho de plumas livianas, confirmó la noticia de que nadie quedaba en el palacio,
aparte de la sobrina de Andrea, pues hacía horas que los chinos se habían retirado a
dormir. Entornó un postigo Donna Pia, comprobó que afuera la oscuridad continuaba
siendo impenetrable y lo avisó a los demás. Entonces los tres, precedidos en la escalera
por Lung, que protegía con la palma una vela indecisa, ganaron a paso de lobo la
habitación donde reposaba Moreta, excepcionalmente sola para su desventura, y
demasiado fiada en la impunidad de su triunfo. Elevó el esclavo la vela, y las sombras de
los viejos se derramaron, embrujadas, amenazadoras, sobre los muros tendidos con
sedas que Marco trajera de Oriente y que fingían un jardín en el que las mariposas
volaban entre glicinas. Donna Pia se tapó la cara con el luto del manto; se oyó un
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El escarabajo