Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

deportiva excitación provocada por las vedettes caballerescas, pudo Dindi continuar su
carrera, con el libraco debajo de mí, firme sobre el pecho, orientándose hacia la barca
oculta.
Era tiempo; en la palestra se habían abierto las puertas del pandemónium, y soplaba un
huracán de bufidos, gritos y quejumbres, en cuya algarabía era fácil reconocer el baladro
de los desconcertados y liberados Gog y Magog, entregados ahora a la alegría de morder
y de arañar; los ayes de los también desconcertados Godofredo y Sagramour; el
desgañitarse de Morgana, que reclamaba a Dindi y mandaba que en seguida le trajesen
el Libro de Merlín; los relinchos lujuriosos de los centauros y los faunos, huidos de la
servidumbre eglógica de los parques, y abalanzados sobre las doncellas, en las heráldicas
graderías; las proclamas aflautadas de los gnomos, que reivindicaban un régimen
democrático; y el aullar agudo de Urganda la Desconocida, quejosa de que le habían
robado el capirote, el cucurucho francés.
Izó el duende la vela de humo; púsose a remar en la negrura, y nos encomendamos a la
casualidad, mientras nos internábamos en la mar inquieta, a cuyas aguas arrojó el Verde
el mágico infolio, sin el socorro del cual Morgana no podría ni disipar la niebla, ni poner
freno a los monstruos, ni, quizás, descubrirnos. Así nos alejamos de la isla encantada,
perdida en lo tenebroso, de la cual sólo era posible avistar, allende los biombos de
árboles, la crepitación iracunda de los dragones y sus dobles chispazos azufrados y
púrpuras. Si por alguien lo sentí fue por el fino Sagramour, el constantinopolitano, a
quien seguramente lo estarían desconstantinopolizando en esos momentos, y quien lo
desconstantinopolizaría, Gog o Magog, sería sin lugar a dudas un excelente
desconstantinopolizador. Pero no alcanzaba el tiempo para lamentar nada, porque
volaban ya, encima de nosotros, las hadas enfurecidas, tan próximas que Dindi soltó los
remos y nos confió, silenciosamente, al oleaje. Pasaban a palmos de nuestra vela,
tratando de arrancar con su aleteo andrajos de bruma, y graznaban como aves agoreras,
requiriendo, imperativas, el Gran Libro de Merlín, el Gran Libro, cuando el Gran Libro
había naufragado atrás en el secreto de la espuma.
—¡Tenemos que recordar —ladró la frenética Morgana— el conjuro que impedirá que el
miserable duende llegue a tierra! ¡Hay uno!
—¡Hay uno!, ¡hay uno! —cacareó el coro de las demás, y nosotros oímos, dentro de la
dramática lobreguez, el ir y venir de los ciegos seres aéreos, que presentían, que
husmeaban acaso nuestra cercanía, y cuyas ráfagas atravesaban aquí y allá, la cerrazón
invulnerable.
Empezaron a masticar palabras extrañas, arábigas, hebreas o asirias, a rechazarlas y a
recogerlas. Se habían distanciado, calculando tal vez que si sobrepasaban el colchón
nuboso lograrían deshacerlo, pero la niebla, con ser su materia liviana, podía más, y
Dindi lo aprovechó para empuñar los remos nuevamente y seguir adelante, seguir. No
logró prolongarlo, porque a poco el batallón volante estaba de vuelta, chillando como si
lo compusiese una bandada de rabiosos murciélagos. ¡Que distintas serían, en los
minutos atroces en que la ira y la impotencia descomponía sus rasgos, de las gráciles,
frágiles hadas seductoras que nos acariciaban en Avalón; de Mazaé, cuando besaba a
Dindi, de Thiten, cuando enamoraba a Sagramour! Era preferible no verlas; recordarlas
siempre como un vuelo de mariposas, como una alegoría victoriana del amor señoril. Ni
pensar tampoco en cuál sería el destino de su isla, sin el auxilio del brujo timonel.
Comprobamos que en la altura habían reconquistado, vocablo a vocablo, la maléfica
invocación destructora, y que les faltaba una última palabra, un mínimo terminacho
hechiceresco, para completar la fórmula. Lo hallaron en el instante en que la proa de la
barca rozó unas rocas y se hundió en lo que debía ser la molicie de un médano, no
sabíamos si en Bretaña o en Normandía. Hallaron el conjuro y lo vociferaron, atronando
la paz de los acantilados y provocando el imprevisto y bullicioso remontar de las
gaviotas. Dindi acertó a levantarse y a saltar en la playa. Pero era tarde; las hadas
vencedoras recitaban el recuperado texto de Merlín, y advertí que mi querido Dindi se
desintegraba, se esfumaba, como se esfumaba el aro de oro que labró para mí y que, sin
apoyo, solo, desvalido, aterrado, el Escarabajo de Nefertari caía en la arena.
118 Manuel Mujica Láinez
El escarabajo