Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

gimiendo, daban espuela al galope. Me informé ulteriormente de que había alcanzado a
los impíos y los había obligado a arrojarse al Ebro, donde perecieron arrastrados por el
peso de las armas. A continuación, desquitados, llorando siempre con esporádicos
vértigos, vapores y lipotimias, los intrépidos jinetes giraron y retomaron la ruta de
Roncesvalles. Pero ya no estaban allí ni Roldan, ni Olivier, ni Turpín, ni los Pares, ni los
héroes que a más aureolas y lauros se hicieron acreedores; estaban, sí, sus cuerpos, sus
pobres cuerpos mal trillados, desgarrados, destrozados, descabezados; pero ellos no.
Tampoco estaba yo; ni el menor rastro mío subsistía en aquel aciago desfiladero. No
estábamos.
Había sucedido que no bien la vocinglería y la trompetería se alejaron rumbo al Ebro,
apremiando a los árabes y originando un estrépito tan poderoso que durante el resto de
lo que voy a referir, a despecho de la distancia, persistió como un fondo de sordos
truenos, se fue insinuando en la atmósfera un rumor distinto, que progresaba hacia
donde hoy se eleva la capilla de Ibañeta, el punto exacto en el que había rodado yo. Sólo
cuando los zumbidos se entremezclaron encima de los muchachos cuyos despojos se
hacinaban en torno, discerní, enredadas con el trémulo susurro, unas vocecillas agudas
que se interpelaban, como llamándose a través de la levedad de la brisa:
—¡Moroné! ¡Mazaé! ¡Thiten! ¡Zillenik!
Entonces, en la rosada incertidumbre del día que desalojaba a la noche, percibí los seres
que volaban bisbiseando, y que en el primer momento confundí con una vibración de
transparentes mariposas. Lo parecían, por colores y diseños de sus alas ligeras, pero
entre ellas surgían unas bonitas, deliciosas cabezas que coronaban cabellos dorados,
finísimos, abiertos en desorden y ondeantes en el aura del amanecer. Pudo ocurrírseme
que eran ángeles, porque cuando acompañé a los Siete Durmientes, dentro de la caverna
del monte Pion (y alguna experiencia adquirí acerca de esa celeste categoría), había
varios cuyas alas recordaban las de las mariposas exóticas, mas al instante supe que
aquellas criaturas que continuaban nombrándose como si gorjearan tenuemente —
¡Thiten! ¡Moroné! ¡Zillenik! ¡Sayradé! ¡Mazaé!—, no eran ángeles sino hadas, y procedían
del más misterioso de los mundos sobrenaturales. La sorpresa que me causó su gracia
ingrávida, no me permitió interrogarme sobre su esencia; permanecí suspendido de sus
vaporosas evoluciones, del mágico juego resultante del segundo en que uno de los rayos
del sol naciente despertaba un matiz ignoto del temblor de un ala, u obtenía una forma
peregrina de la sombra de otra, hasta que la luz se afirmó y, gradualmente, elaborando
un espectáculo de incomparable fantasía, relució el aleteo colorido de las hijas del aire, y
chisporroteó la dispersión de las piedras preciosas, cuya siembra soberbia e inútil titilaba
sobre la patética inmovilidad de los jóvenes que habían sido la miel de Francia.
Las hadas hendían el ambiente, que fue adquiriendo las tonalidades de los ópalos,
aproximándose más y más a quienes, postrados, amortajábamos lujosamente con
nuestros resplandores, el valle y el desfiladero. Detuviéronse por fin, palpitantes y fijas a
escasa altura, a la manera de los colibríes, y como si mantuviesen un secreto
conciliábulo; luego cada una descendió hacia uno de los Pares de Carlomagno, y en él se
posó etérea, como un insecto bellísimo que se parase en la metálica corola de una flor
oscura. Y aconteció la maravilla: de esos donceles, individualmente, se desprendieron
otras tantas figuras idénticas, con sus yelmos y arreos, sólo que todo ello incólume y
centelleante, lo mismo que sus caras y sus cuerpos, que habían recobrado la moceril e
intacta elasticidad. Abrazáronse los aéreos seres, los valientes y las hadas, los cuales
poseían ahora igual naturaleza, y levantaron vuelo, dejando en Roncesvalles, como
vanos estuches vacíos, los cadáveres quebrantados que el Emperador y su hueste
enterrarían con abundantes sollozos, ignorando que ni los Pares quedaban allí, ni
quedaron en Blaye, en el sepulcro de la iglesia de San Román, Roldan y Olivier, los
preferidos y más contribuyentes al surtidor de lágrimas. Se iban los verdaderos, los
livianos y vitales Doce, por los itinerarios del cielo, pero antes de elevarse y desaparecer,
un hada, Mazaé, la que estrechaba la palpitante forma del caballero Gérin, me advirtió en
la confusión de tumultuosas panoplias y de muertos promiscuos que tapizaban la tierra y,
estirando un brazo con pulcro donaire, me alzó y me agregó a su breve diadema. Así,
Manuel Mujica Láinez 111
El escarabajo