Mujica Lainez, Manuel – El Escarabajo - Lengua, Literatura y ...

con perfumes... ¡Ay, ay! ¡Qué miedo! ¡Ya no tengo ganas de bromas! ¡Mucha atención,
maquinista! ¡Un viento rebelde gira alrededor de mi ombligo, y si no procedes con suma
precaución, terminaré por echarle un pasto mío al escarabajo!
Hasta esa altura resistí, aunque pocas veces, en el curso de mi vida, me sentí tan
indignado y nauseoso. Pero ¿cómo se atrevía el insolente, el deslenguado Aristófanes, a
escarnecer a los escarabajos con un descaro tan repugnante, acumulando suciedad sobre
nosotros? ¿No sabía, siendo egipcio (porque era egipcio, lo afirmase o no) que somos
divinos, que somos los vástagos de Khepri y los hijos del Sol? ¡Qué puerco! ¡Qué
miserable! ¿Y eso, eso que los artistas y el petimetre aprobaban con carcajadas sonoras,
era el fruto que el comediógrafo de mierda, especialista en mierda, como réplica a réplica
nos probaba, había recogido por inspiración de la ilustre Talía, una señora de
distinguidísima apariencia, que con su eterna semisonrisa escuchaba sus horrores? Fue
tan tremenda la rabia que se apoderó de mí, en nombre de los escarabajos todos, aun de
los más míseros, con quienes iracundamente me solidaricé, que conseguí entonces lo que
durante mi existencia entera no volví a lograr. Hubiese dado cualquier cosa por que mi
altivo lapislázuli de Badakhshan, mi lapislázuli de la Reina Nefertari, despidiese rayos
azules incendiarios y sembrase en torno el terror. No lo obtuve; obtuve en cambio lo que
parecerá imposible, y lo alcancé con ayuda de la Serpiente de oro que formaba mi anillo.
¡Quién sabe cómo le transmití mi ciega furia y mi violento deseo! Ambos a una,
increíblemente, rencorosamente, frenéticamente, nos contrajimos (fue la única
oportunidad, pero ¡qué maravilla!) y apretamos el índice derecho de Aristófanes que
ceñíamos, con cuanta fuerza estranguladora descubrimos en nuestras estructuras
estáticas.
Su espantoso grito sacudió la casa, despertando a los niños, que rompieron a llorar.
¡Cómo se le dilató la boca, hasta formar un dramático cuadrado y asimilar su rostro
despavorido a las máscaras que pendían de la pared! Los convidados saltaron de sus
lechos; su mujer acudió de carrera, destrenzada; la musa se despabiló también y se
arrimó perpleja al sufriente. Lo rodeaban sin entender, y él se frotaba el doloroso índice y
exhibía su cárdena hinchazón, mientras la Sierpe y yo, hermanados en la guerra santa en
favor de los escarabajos ofendidos por ese indecente ordinario, recolector de
defecaciones literarias, no cejábamos en nuestra presión y seguíamos arrancándole al
cochino chillidos, rugidos y lágrimas. ¡Qué gloria, qué delicia, oh Khepri, padre inmortal!
La mujer trajo aceite, con el cual le untó y friccionó el dedo tumefacto, lo que intensificó
su grito. Habían abierto la ventana, y por ella y por la puerta asomaban las cabezas
compungidas de los vecinos, a quienes honraba, en el barrio, la proximidad del gran
poeta (¡del gran manipulador de evacuaciones!) y que, como el resto, no comprendían
qué pasaba, porque no podía ser cierto, como empezaba a murmurarse, que a
Aristófanes lo había mordido un venenoso insecto invisible, envío de dioses
malhumorados.
Fue en ese momento, precisamente en ese momento, en el peor de los momentos,
cuando, ansiosas de borrar la impresión que dejaran durante su previa visita, echando en
olvido los calificativos deshonrosos endilgados entonces a Aristófanes y sus
acompañantes, optaron por aparecer Simaetha y Myrrhina. Habían oído decir que en la
casa de mi dueño tendría lugar una reunión de intelectuales, y como eso era lo que más
podía mover su curiosidad, atraerlas y exaltarlas, ya que lo demás —el jolgorio y el
cachondeo— era para ambas postre cotidiano, decidieron acicalarse y meterse allí,
golosas de consideración y de literatura. Los agudos gritos que desde la calle oyeron,
habrán confirmado su idea de que la lectura desarrollaba un tema trascendente y
patriótico, y la cantidad de vecinos agolpados a la puerta les habrá hecho creer que una
obra que requería tales aullidos era de aquellas que por su excelsitud convocan
multitudes. Lo cierto es que se abrieron paso con las rodillas, los codos y los pechos, y
que no bien se mostraron, rozagantes, embadurnadas, policromadas y falsamente
enjoyadas, Aristófanes torció más aún la boca, y señalándolas con el amoratado índice,
en el que yo cabalgaba mi triunfo, gimió:
—¡Esas son las culpables, las putas, las brujas, las reputas, las rebrujas, que me
hechizaron!
50 Manuel Mujica Láinez
El escarabajo