de Marqués de Albaserrada - Escaparate de Sevilla

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Escaparate de Sevilla
EL MARQUÉS DE TARACENA,
Ganadero
de Marqués de Albaserrada
Sus primeros años de vida creció cantando la Internacional, con el puño en
alto, para no poner en peligro a la familia aristocrática a la que pertenecía. El
sonido de las bombas que caían en el edificio de la Telefónica de Madrid, o
incluso los que terminaban en su propia casa, sin llegar a explotar ninguno, y
el encarcelamiento de su augusta abuela, por la injusticia comunista, fueron
algunos de los episodios que más recuerda de sus años de juegos en sótanos de
la Gran Vía madrileña y tareas escolares en internados de los años del Hambre y
del miedo generalizado impreso en los rostros de los maestros sacerdotes. Don
José Luis García de Samaniego y Queralt, Marqués de Taracena, pertenece
a una saga de ganaderos que han llevado desde su tío abuelo el Conde de
Santa Coloma, hasta él, pasando por sus padres, los señores Marqueses de
Albaserrada, al toro de lidia a las más altas consideraciones. Aún vive con la
austeridad que los años de la Guerra le enseñaron, pero con la satisfacción
del trabajo bien hecho por haber luchado por la Fiesta Nacional durante toda
una vida, amor a ésta que seguramente siente desde su primer festival taurino,
claro está, lo toreaba Belmonte…
¿Señor Marqués, cómo es la vida en el
campo?
Sobre todo en una dehesa como ésta es
muy bonita, porque alegra mucho si además
se tienen toros bravos. Es un gustazo
poder acercarse a ellos en su paz cotidiana,
donde se puede comprobar el olfato y
el oído tan agudo que tienen, porque en
cuanto a la visión son deficitarios. Te reconocen
nada más que sienten que te estás
acercando, son muy tímidos y cuando
notan que llegas a ellos se van tranquilamente
para otro sitio. Existe un diálogo
maravilloso entre el toro y el ganadero.
Dice usted que son tímidos y tranquilos…
¿por qué cambia la actitud del animal
tanto del campo a la plaza?
Por la sencilla razón que cambia su armonía
para verse metido en un camión días
antes y posteriormente en medio de un
terreno lleno de ruido, una plaza de toros,
donde no ve ni al resto de sus amigos ni
a los árboles que acostumbra contemplar,
sin contar a las agresiones a las que se ve
sometido allí. Los toros cuando están en
manada no atacan nunca, sólo cuando se
ven solos, huelen el ambiente hostil.
Hábleme de los orígenes de las corridas
de toros.
Texto: Mario Niebla del Toro
Fotos: Félix J. Díaz
Las corridas de toros las crearon los nobles
para entrenar los caballos para la guerra,
nada mejor que delante de un toro. Felipe
IV o Carlos V rejoneaban muy bien. Al
llegar los Borbones al trono español, es
decir, de una estirpe regia francesa originarios
de una tierra sin aficionados a
los toros, no se dieron muchas facilidades
para que se siguiera practicando éstas
prácticas e idearon unos juegos con cabezas
de turcos como objetivos que acabaron
aburriendo al personal, porque eso al
público que asistía, aunque gratis, a las
primeras “corridas” no le divertía nada.
Fernando VII fue el primer Borbón que
comprendió que había aficionados y que
había que corresponderles. Eran tiempos
en los que el ruedo estaba lleno de gente
que saltaban de forma espontánea a banderillear,
mientras el aristócrata de turno
entrenaba su caballo delante del astado,
se soltaban hasta dos toros a la vez... Esto
sucedió así hasta que apareció la figura de
Pepe Hillo en el siglo XIX que fue el que
estableció unas normas para un futuro
reglamento taurino oficial que se respeta
hasta nuestros días con actualizaciones
que ha ido demandando el paso de los
años. Aquel paso fue consiguiendo que la
Texto: Mario Niebla del Toro
Fotos: Félix J. Díaz
gente se quitara del ruedo, con la ayuda
de los “despejadotes” de plaza (sonríe) y
se empezó a ver los carteles de tres toreros
con tres cuadrillas y dos toros para cada
torero en orden de antigüedad de alternativa.
Todo un salto para la afición. Los
primeros toreros ya no eran nobles, sino
hijos de empleados de los mataderos que
eran los que tenían posibilidad de entrenarse
con ganado que no había sido tocado,
antes de salir a la plaza. Entonces
el pago que se comenzó a hacer a aquellos
toreros profesionales era la carne del
animal con lo que alimentaba a la familia
por un tiempo. Para reconocer al toro que
habían toreado, le cortaban la oreja y así
los distinguían los matadores en el desoyadero.
¿Qué siente cuando ver matar a un toro
suyo?
Han nacido para eso y lo he tenido asumido
siempre. Si el toro ha sido válido para
las distintas suertes y lo ha cogido un torero
sin cualidades que ha hecho creer al
público que era malo me siento incómodo.
Es una experiencia con la que he vivido
continuamente a lo largo de mi vida
en esta ganadería familiar. Llevo setenta
años viendo matar a toros nuestros…

¿Cuáles son los orígenes ganaderos de toros
de lidia en los Albaserrada?
Fue en el siglo XIX de manos del hermano
de mi abuelo, el Conde de Santa Coloma,
gran aficionado a los toros, quien inicia
nuestro camino ganadero procedente
de Ybarra y de la Saltillo. Mi abuelo tuvo
mucha suerte, ya que debutó en Madrid
en el año veintisiete y esa misma tarde
le perdonaron la vida a un toro suyo que
lidió el torero Rodolfo Gaona, el mejor
torero que ha dado Méjico. La cabeza de
aquel toro la conservo en el cortijo. La
primera vez que vi torear sólo tenía seis
añitos y fue en El Escorial, a Belmonte,
en un festival como rejoneador, él lo hacía
todo bien, rejoneaba pero mataba a pie.
He visto torear a Chicuelo, a Cagancho,
que sería un ídolo de masas hoy con la televisión,
un gitano guapísimo, como el de
hoy, pero toreando bien…soy muy mayor
y he visto grandes cosas gracias a Dios.
¿Qué éxitos de la del Marqués de Albaserrada
guarda en la memoria con más
cariño?
Quizás cuando le perdonaron la vida a
Laborioso en 1965, el único toro al que
se le ha perdonado la vida en Sevilla, superar
eso es muy difícil. Luego un hijo
suyo en Pamplona tiene el récord de haber
sido el toro con el puyazo más largo
de la historia, que viene en el guinness, de
ocho minutos. Fue
el toro más bravo
que se lidió ese
año en España, en
los ochenta.
¿Cómo ha evolucionado
la vida del
ganadero de antaño
a la de ahora?
Bastante. Se nota
hasta en los carteles.
Ahora el nombre
del ganadero
hay que leerlo con
una lupa. Antiguamente
el nombre
del ganadero
aparecía incluso
más grande que el
de los toreros. La mayoría de la gente que
va a la plaza no sabe qué ganadería va a
salir. Saben sólo los matadores que lo van
a hacer.
¿Cuántas corridas da la Ganadería del
Marqués de Albaserrada en la actualidad?
Muy pocas, porque ahora le sacamos más
dinero a la siembra del trigo que a la cría
de toros de lidia. Ahora mismo no llega
a los dos centenares de cabezas de ganado.
Cada astado tiene para él más de una
hectárea, con un terreno muy poblado de
hierba…Lidio ahora mucho en Navarra,
en pueblos de Madrid y de Segovia.
¿Hábleme de su infancia en pleno estallido
de la Guerra Civil Española?
Pues hijo mío, regular, regular. Tenía
tres años cuando empezó la Guerra, en
un colegio interno y, la verdad, es que no
lo pasamos nada bien. Los curas, a muchos,
los mataron, y a los que quedaban
en escuelas pías, los pobres, acabaron un
poco trastornados. Aquellos años fueron
muy malos. A mi madre le cogió con mi
abuela, mi hermano y conmigo, sola en

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Madrid. Mi padre tuvo mucha suerte,
porque el mismo dieciocho de julio se
vino de Madrid para Sevilla para recoger
la cosecha, en coche, y ya por los pueblos
le apedrearon el automóvil. Llegó aquí
al campo de puro milagro, porque si se
hubiera quedado en Madrid hubiera durado
cuatro días, porque los republicanos
iban cada semana a mi casa a hacer un
registro. A mi abuela la metieron en la
cárcel, porque al registrarle los armarios
encontraron uniformes de mis dos tíos
ya fallecidos antes de la guerra. Los rojos
no se creían que hubieran fallecidos y la
encarcelaron, a pesar de que les enseñaba
hasta las esquelas... pero como no sabían
ni leerlas no la creyeron. Vivíamos en la
calle Valverde, esquina con la Telefónica,
donde más bombardeos había para cortar
las comunicaciones, junto a la Gran Vía,
y los días que no habían bombardeos nos
llevaba mi madre al Parque del Retiro,
donde iban todos los niños a jugar. Entrábamos
por la puerta que está pegada a
la Puerta de Alcalá que estaba tapada por
un gran retrato, muy
grande, de Stalin al
lado de uno de Lenin
y arriba ponía
“¡Viva Rusia!”. La
gente hoy día está
muy equivocada con
la Guerra, hablan de
republicanos contra
monárquicos. Nada
de eso. Era de comunistas
contra no
comunistas y, menos mal, que perdieron
los comunistas, porque, si hubieran ganado,
España se hubiera convertido como
Polonia o Hungría, en una provincia de
Rusia. Los socialistas entonces se fueron
a Méjico y allí vivieron como reyes. Aquí
quedaron nada más que los comunistas,
Carrillo y la Pasionaria…que por culpa
de la Pasionaria duró dos meses más la
Guerra, porque las tropas nacionales ya
“A mi abuela la metieron
en la cárcel, porque al
registrarle los armarios
encontraron uniformes de
antes de la guerra”.
tenían conquistada Madrid y estaban
rendidos los rojos, pero
la imbécil aquella con
aquello de “No pasarán
y si pasan morirán” hizo
que aquella catástrofe
durara dos meses más
y muriera más gente.
Una auténtica mala bestia.
Abandonó luego a
su marido y se fue con
su novio a vivir a Rusia
como una maharajá.
Cuando estalló la Guerra tenía sólo seis
años y, por supuesto, ya sabía leer, y mi
madre me tapaba por la calle la carita
para que no leyera los carteles de los
comunistas para que no me asustara. En
una ocasión, en mi barrio había un camión
que se llevaba a niños a Rusia, a
niños de mi edad, porque muchos padres
preferían eso a que sus hijos se murieran
de hambre. Muchos madrileños, rojos

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claro, y, efectivamente,
muchos crecieron
en aquel país, estudiaron
y crearon allí una
familia, otros tantos
murieron de enfermedades
contagiosas. Un
buen número volvió
con la Amnistía. El que tuvo suerte fue
mi padre, porque aquí en Andalucía no
hubo prácticamente Guerra. Él se metió
de voluntario en la Policía Montada. Tenía
que poner, los voluntarios, los caballos
y te cedían un rifle y la comida. Entonces
iban por los pueblos pegando tiros sólo a
la entrada y ya la gente con el miedo no se
sublevaba generalmente. Mi padre, meses
antes de terminar la Guerra, entró en
Madrid vestido de
miliciano de noche
y fue nuestro reencuentro
(suspira).
Teníamos siempre
las luces apagadas,
porque los que las tuvieran encendidas
eran asaltadas sus ventanas a tiros por los
rojos ya que creían que era una señal para
que ese edificio no fuese bombardeado
por los aviones de los nacionales…
Mi madre, para que pasara desapercibido,
teniendo en cuenta de la familia nobiliaria
de la que procedía, me enseñó a ir
por las calles de Madrid con el puño en
alto. Iba por la calle con mis amiguitos
con nuestros puñitos en alto y cantando
la Internacional como el más comunista.
Me metieron en uno de esos camiones,
pero mi madre me bajó mientras yo quería
irme para Rusia con mis amiguitos…
No entendíamos nada.
Los niños cuando sonaban las sirenas,
por inminentes bombardeos, nos lo pasá-
bamos mejor que
nunca porque nos
reuníamos todos
los amiguitos en
los sótanos con
todos los vecinos
para jugar…
éramos víctimas
inocentes que nos tocó vivir el miedo en
estado puro.
El resto de mi niñez en los Escolapios de
Sevilla fue muy dura. Entonces era mitad
escuela, mitad cuartel de oficiales, en la actual
Plaza de Ponce de León. Los profesores
venían de haberlo pasado muy mal. Mi
abuela tuvo escondido, durante la Guerra,
con unos amigos a un cura escolapio en
un piso en nuestro bloque porque pusimos
una placa de un
vecino que era
“Mi madre, para que pasara
desapercibido, me enseñó a
ir por las calles de Madrid
con el puño en alto”.
“Por culpa de la Pasionaria duró
dos meses más la Guerra”.
cónsul honorario
de Nicaragua y
así sobrevivió a
la Guerra, más
tarde fue profesor mío.
Al acabar la guerra y hasta los nueve años
nos venimos a vivir entre el palacio de
Gerena y el Cortijo. Lo peor había pasado.
¿Una afición?
El tenis me encanta. De mi edad hay pocos
jugando en Sevilla.
¿Un libro?
Me encanta leer. Tengo una magnífica
biblioteca. Me gusta mecho los libros de
Historia. El primer libro que leí fue El
Bosque Animado de Wenceslao Fernández
Flórez.
¿Un día?
Todos los siete de julio, San Fermín.
Veintiséis años seguidos llevo sin faltar a
la cita de Pamplona y siete con toros.