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Zoia Barash nació un 22 de mayo de 1935 en
Polonnoe, Ucrania, cuando esta nación aún integraba
la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas.
Apenas doce años después, era una de las tantas
adolescentes soviéticas que asistía al cine en
el contexto de la Guerra Fría y podía recrearse, aunque
parezca paradójico, con películas alemanas de
la época hitleriana protagonizadas por Zara
Leander y filmes estadounidenses que reflejaban
problemáticas sociales internas como The Roaring
Twentis, I am a fugitive from Chain Gang, Tobacco Road o
The grapes of wrath, en gran medida porque sus críticas
se ajustaban a los intereses de una campaña
nacional diseñada para denostar a norteamericanos,
ingleses y extranjeros en general.
En 1953, el mismo año de la muerte de Stalin y los
primeros pasos hacia una liberalización cultural
conocida como «deshielo» debido a la novela
homónima de Iliá Ehrenburg, Zoia comenzó a es-
DECIR
TODA
LA
Elizabeth
Mirabal
Llorens
VERDAD
tudiar alemán y español en el Instituto Superior
Pedagógico de Lenguas Extranjeras de Moscú con
tiempo suficiente para asistir al teatro, leer los clásicos
de la literatura rusa (Pushkin, Turguéniev,
Tolstói, Dostoievski), sin excluir autores de otras
nacionalidades como Charles Dickens y Thomas
Mann, y por supuesto, visitar las salas oscuras para
disfrutar Cuando vuelan las cigüeñas, de Mijail
Kalatozov o El 41, del innovador Chujrai.
Un año antes del triunfo de la Revolución Cubana,
Zoia había concluido sus estudios. Cantó, como
tantos otros, Cuba, mi amor por las calles
moscovitas. Se deslumbró cuando le aseguraron
que en la lejana isla del Caribe estaba permitida la
pintura abstracta y todos los ministros eran jóvenes
como ella. Aquellas noticias insólitas y admi-
rables, y el amor que comenzó a sentir por uno de
los tantos cubanos que pronto arribaron a la Unión
Soviética, fueron causas suficientes para que en
1963 decidiera abandonar la estepa por el trópico y
emprendiera un largo viaje hacia ese lugar ignoto,
pero ideal y paradisiaco, llamado Cuba.
Sus primeros trabajos fueron como traductora en
la Junta Central de Planificación y en el Centro de
documentación del petróleo. Pero ya en 1966 no
era extraño que Paquito Cruz, el chofer de Relaciones
Internacionales, la esperara en una esquina de
la Habana Vieja y la llevara hasta el ICAIC. Trascurrieron
diez años para que oficialmente fuese traductora
en el Centro de Documentación y cuando
en 1980 pasó a ser la especialista en cine de los
países socialistas de la Cinemateca de Cuba, ya
hacía mucho tiempo que se había percatado del
valioso cúmulo de información que sobre el séptimo
arte de la URSS llegaba al noveno piso del ICAIC.
A la par que recibía a Larisa Sheptiko,
Stanislav Rostotski, Alexander Mitta,
Andrei Konchalovski y tantos otros
cineastas soviéticos que visitaron La Habana
por esa fecha, se dedicó a reunir numerosos
datos sobre los directores que
habían protagonizado desde sus orígenes
la historia del cine en su país.
Casi una década después de que terminara
de escribir El cine soviético del principio al
fin, La Habana:Ediciones ICAIC, 2008, sale
a la luz este libro que tanto estimulara
Reynaldo González. En la portada, una
cámara con el emblemático símbolo de la
hoz y el martillo, irrumpe desde el interior
de una matrioska parecida a las que adornaron
las salas de muchas casas cubanas.
Resulta impactante este texto, aun tras
naufragios y derrumbes, porque su autora
se resiste a contar de forma aséptica.
Renuncia a una perspectiva macro o
generalizadora, convencida de que las vidas
de los cineastas y las películas frutos
de su pasión creadora debían ser el centro
irradiante a partir del cual escribir un libro
documentado y analítico, pero también
conmovedor.
Desde las primeras aproximaciones al
cine prerrevolucionario ruso, que contienen
la caracterización del star system de la
época, se hace ostensible que la autora ha logrado
dominar la cuantiosa información recuperada para
que no subyugue la fluidez del texto. Casi de inmediato
se sumerge en la inusitada etapa que marcó
en el séptimo arte la victoria de la Revolución de
Octubre, ese estremecedor punto de giro que iniciara
el «glorioso, pero breve período» de la vanguardia
soviética representada por Dziga Vertov,
Serguei Eisenstein, Lev Kuleshov y Vsevolod
Pudovkin. Junto a ellos, con su talento y sólida
poética Grigori Kozintsev, Mijail Romm, Aleksandr
Dovzhenko y Mijail Kalatozov también provocaron
un vuelco artístico de proporciones gigantescas,
al tiempo que preparaban el campo cultural
para el arribo de los realizadores que Zoia ha bautizado
como «los hijos del XX Congreso».
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