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desencajados y a golpear los barrotes, como si estuvieran sufriendo por la
risa. Largaron carcajadas sobreactuadas y se chocaron las cabezas, entre
ellos, para después tirarse al suelo, juntar aire y seguir con el escándalo.
Los policías se miraron. Recorrieron todas las celdas desde arriba y entra-
ron en el juego de a poco.
—Corriendo te mato, Castelli —dijo un policía, después de levantar una
carta del mazo.
—Ni en pedo —dijo Castelli.
—Te hacemos mierda —dijo otro policía.
El ordenanza de la comisaría justo salía al patio para tomar un poco de
aire.
—Hagamos una cosa —propuso Castelli—: juguemos un picado. Noso-
tros contra ustedes. Y vemos quiénes son los más pijudos en esta comisaría
de mierda.
—Ah, bueno, escuchalo al pelotudo éste —dijo el policía más gordo.
—Y por qué no les jugamos —soltó el ordenanza, sin que nadie le dijera
nada.
Los policías se rieron. Los jugadores se miraron (otra vez) de un lado a
otro del patio.
—Vos callate, pendejo, que si pisás la cancha de pedo si vas al arco 17 .
—Y qué me importa, atajo —desafió el pibe.
—Chinchón —terminó el policía gordo. Apoyó los juegos que había for-
mado sobre el machimbre e hizo una recorrida en círculo por los calabozos.
Los otros dos se desperezaron al mismo tiempo.
—Acá atrás hay una cancha que está más o menos —siguió Castelli—. Si
ustedes ganan, les damos algo nuestro. Si pierden nos dejan libres.
—Y qué nos darían —preguntó uno de los policías.
—El culo, el culo… —susurró un volante del Club Farrell al oído de
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